晨光爬上屋檐，从东边的山脊后面升起来，从云层的缝隙里漏出来，照在青瓦上。瓦是青的，光也是青的，青和白叠在一起，像一层薄薄的霜。光从屋檐滑下来，沿着墙面往下淌，淌过砖缝，淌过窗棂，淌过门框，淌进屋里。油灯的火苗缩成一点暗红，灯芯上挂着最后一滴油，火苗在油面上跳，一明一灭，一明一灭。影子从药柜的缝隙间投下来，细长的，歪斜的，像一根根被拉长的骨头。
陈无戈躺在病榻上，胸口起伏微弱，像被风吹动的纸片。纸片在风里飘，上不去，也下不来，就在那里悬着，一口气就能吹走，一口气又能吹回来。他的嘴唇是干的，裂开的，上唇中间那道血口子已经不再流血了，血痂是暗红色的，边缘翘起来，露出下面嫩红色的新肉。睫毛不动，眼皮不动，眉头也不动。他像是沉在很深的地方，沉在黑暗里，沉在水底，沉在所有人都够不到的地方。
阿烬的手仍覆在他掌心，手指扣进他的指缝里，掌心贴着他的掌心。她的手很小，他的手很大，她的手盖不住他的手。指节因长时间紧握而发白，白得像骨头，白得像冬天早晨的霜。她的手指不敢松，怕一松，他就会滑下去，滑进那个很深的地方，再也回不来。她没换姿势，从昨晚跪到现在，膝盖已经麻了，小腿已经酸了，腰已经僵了。也没抬头，头垂着，下巴抵着胸口，眼睛盯着他脸上每一丝细微的抽动。他的眉头偶尔会皱一下，很轻，很快，像有人在梦里叫他的名字。他的嘴唇偶尔会动一下，没有声音，像在说什么，像在喊谁。她盯着，生怕错过他醒来的征兆。
程虎靠在门框边，身子靠着门框，肩胛骨贴着木头。飞刀半出鞘，刃口朝外，露出一线银白。他的独眼扫着门外街道，从左边扫到右边，从右边扫到左边。街道上有人在走，脚步声很轻，很远，像踩在棉花上。远处早市的动静传过来，车轮碾地的声音，咕噜咕噜的；小贩的吆喝声，一声长一声短的；有人在说话，有人在笑，有人在吵架。他都记在心里，脚步声有多少，车轮声有多少，吆喝声有多少。他知道，这些人里可能藏着七宗的眼线，那些穿墨纹袍的、持长剑的、眉心有邪纹的人。他们可能已经进城了，可能在找，可能就在这条街上。他不敢闭眼，眼皮不敢合；也不敢松手，手指不敢从刀柄上移开。
老大夫坐在药炉旁，椅子是竹的，旧了，坐上去吱呀吱呀地响。手里捏着半页未写完的方子，纸是黄的，字是黑的，墨迹已经干了。他的眉头拧成结，眉心那道竖纹很深，像被刀刻上去的。参汤喂不进多少，喂一勺，流出来大半。银针只剩三根，三根，不够。寒气仍在往骨头里钻，从皮肤到肌肉，从肌肉到筋膜，从筋膜到骨头。他抬手探了探陈无戈的额头，指尖触到皮肤，一触即收——冷得像冰窖里的石块，像冬天的井水，像一个人在雪地里站了很久。
“撑不住了。”他低声说，声音干涩，像砂纸磨过石头，像枯枝在风中折断。“再没外援，人就走了。”
话音刚落，门帘被人掀开。
布帘是蓝的，旧的，边缘磨毛了。一只手从外面伸进来，手指很长，指节很细，指甲修剪得很整齐。手指扣住布帘的边缘，往旁边一拉。一阵风卷着晨露的气息吹进来，凉的，湿的，带着城外野草的味道。带进一个身影。
月白色剑袍下摆沾着路途的尘灰，灰是白的，细的，嵌在布料的纤维里。却依旧挺括，袍子没有皱，没有歪，没有乱。来人步子很轻，落地无声，像猫走在雪地上，像风掠过水面。只在门槛处停了一瞬，脚抬起来，没有落下去，停在那里。目光便落在床榻上，从门口到床榻，穿过半个屋子，穿过药柜和桌椅，穿过炭炉冒出的白烟。
阿烬猛地抬头，脖子抬起来，颈椎一节一节地抬起。手攥得更紧，手指扣进陈无戈的指缝里，指节泛白，白得像骨头。她的眼睛盯着来人，瞳孔收缩，像一只受惊的猫。
程虎侧身挡在床前，脚往左跨了一步，身体转过来，肩膀对着来人。飞刀完全出鞘，刀身在晨光下闪了一下，银白的，冷的。横在胸前，刀尖朝左，刀柄朝右，手臂与刀身平行。
来人没动。她站在门口，一手还搭在门帘上，手指扣着布帘的边缘。另一只手垂在身侧，手指微微张开，掌心朝内。面容清冷，眉如远山，眉毛是弯的，很淡，像画上去的。眼神却沉静，没有一丝波澜，像一潭死水，像一面没有磨过的铜镜。
“我来帮他。”她说。声音不高，也不低，像一块玉落在石案上，清脆的，干净的，不拖泥带水。
“你是谁？”程虎问，刀没收。手臂还是横着的，刀还是对着她的。
“路过医馆的行人。”她答。目光从程虎脸上移开，落在床榻上，落在陈无戈苍白的脸上。“也是会针的医者。”
阿烬没说话，但身子往前倾了半寸，膝盖从地上抬起来，又落回去。几乎要站起来，腰已经直了，肩膀已经开了。她的眼睛死死盯着对方，从额头看到下巴，从眼睛看到嘴唇。像是要看穿她的皮肉，直看到骨子里去。
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