声音不大，但每个字都清清楚楚，像石子落入静水，激起一圈圈涟漪。
陈无戈抬眼望她。
她的目光沉静，没有试探，也没有怜悯，像在等一个早已知道答案的问题。那种神情让他想起一个人——不是具体的某个人，而是一种感觉：站在悬崖边上，有人问你敢不敢跳，眼神里没有激将，只是确认。确认你还是不是那个敢纵身一跃的人。
他没动。
石台冰凉，断刀倚在墙边，刀身的麻缠在晨光中泛出枯草般的颜色。他坐在那里，像一块生了根的石头，任凭风吹日晒，岿然不动。
“你要看什么？”他开口了。嗓音低哑，像砂纸磨过木板，但已不再干涩。昨夜的药力滋润了他的喉咙，虽然声音仍然有些发紧，但至少不会说到一半就咳起来。
“看你是不是还是那个……敢斩断命运的人。”她说完这句话，右手已按在寒霜剑柄上。指尖微扣，却不拔剑。那是一种半起手的姿态——不进不退，不攻不守，像一个问号悬在半空，等待回答。
风从院外吹入。
说好的无风日子，此刻却起了风。不知道是从哪个方向来的，也许是东边，也许是西边，只是忽然间有了风，卷起地上几片枯叶，叶子的边缘已经卷曲发脆，被风一推，贴着地面沙沙地滑动。那声音很轻，像蛇在草丛中游过，又像有人在远处翻动书页。
陈无戈沉默片刻。他看着她按在剑柄上的手，看着那几根纤长而有力的手指，指节分明，指尖微凉——他知道那是寒霜剑的气息。那把剑天生带寒，握剑之人久了也会被寒气浸染，指骨会比常人更凉，但出剑的速度也更快。他曾在流放之地见过一个用寒铁兵刃的刀客，那人出手如电，剑气过处连空气都凝结成霜。可惜那人最终死在了沙漠里，不是被人杀的，是被自己的兵刃冻死的。寒毒入骨，五脏皆冰，死的时候脸上还挂着一层白霜。
他收回思绪，慢慢撑起身子。
双腿还有些虚浮，像踩在棉花上，每根骨头都在抗议，但他站稳了。他先是弯下腰，双手撑住膝盖，停顿了片刻，等那股眩晕感过去，然后直起身，深吸一口气，再缓缓吐出。胸口传来一阵闷痛，但他忍住了，脸上没有露出任何痛苦的表情。
他弯腰拾起倚在墙边的断刀。
粗麻缠绕的刀柄握在手中，熟悉得如同身体的一部分。这把刀跟了他七年，从他还是个刚入行的少年刀客时就跟在身边。刀身原本长三尺七寸，宽两指，刃口锋利得能吹毛断发。如今断了一截，只剩下两尺出头，刀尖处参差不齐，像被什么东西硬生生咬断的。他记得那场战斗——对手是一柄重锤，锤头有磨盘大，一锤砸下来，他举刀格挡，刀身应声而断，但那一锤也被他卸去了大半力道，只砸碎了他的左肩胛骨，没有要他的命。后来他把断刀捡回来，用粗麻绳重新缠了刀柄，一直用到现在。
有人说断刀不吉利，应该换一把。他不听。不是念旧，是习惯。他习惯了这把刀的重量、手感、重心偏移的角度。断刀比完整时轻了三两，重心向刀柄偏移了一分，这些细微的变化他都烂熟于心。换一把新刀，又要重新适应，他没那个时间，也没那个心思。
他走出屋檐，踏入院子中央。
阳光正好照在院中那块空地上，把地面晒得微微发暖。脚下是青砖铺的地面，砖缝里长着细碎的青苔，踩上去有些滑。他选了一个位置站定，面朝院门，背对石台，双脚分开与肩同宽，膝盖微屈，重心下沉。这是最基础的站桩姿势，任何一个学刀的人入门第一课就是这个。但越是基础的姿势，越能看出一个人的功底。他站在那里，像一棵生了根的老树，任凭风吹，纹丝不动。
两人相距七步。
七步，是江湖对决中最常见的距离。太近了容易被人抢先手，太远了又不利于发力。七步刚好，一步不多，一步不少。在这个距离上，无论是刀还是剑，都能在第一击时达到最大的杀伤力。
陆婉终于拔剑。
剑身出鞘半寸，一道霜气自刃尖蔓延，像一条白色的蛇从剑鞘中探出头来，贴着地面游走，在青砖上凝成一道细细的霜痕。霜痕从她脚边延伸出去，直到三尺外才停下，像一根白色的线，把两人之间的地面一分为二。
她未动身形，剑意却已铺开。
那是一股无形的力量，看不见摸不着，但能感觉到。像风旋地起，以她为中心向外扩散，草屑翻飞，尘土扬起，几片落在院中的枯叶被卷到半空，打了几个旋，又无力地飘落。她的剑意在空气中流动，像水波一样一圈圈荡开，每一次波动都带着细微的寒意，那寒意不刺骨，却让人汗毛竖起，皮肤上起了一层细密的鸡皮疙瘩。
陈无戈感觉到了那股剑意。他不动声色，呼吸依旧平稳，目光锁定在她的右肩——那是她出剑的方向。他不看她的剑，不看她的眼，只看她的肩膀。这是他在无数次生死对决中总结出的经验：一个人要出招之前，最先动的不是手，不是武器，而是肩膀。肩膀微微一沉，力从地起，传至腰，再传至臂，最后才到剑锋。只要盯住肩膀，就能预判她的出剑方向。
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