他脚下一动，已朝那个方向奔去。
没有犹豫，没有迟疑，没有回头和阿烬说“你在这里等着”。他的身体比大脑更快做出反应——右脚蹬地，左膝前屈，身体前倾，像一支离弦的箭射了出去。粗布短打被风鼓起，衣摆在身后飘飞，像一面黑色的旗帜。
阿烬被他突然的动作带了一个踉跄，差点摔倒。她站稳后，没有喊他，也没有跟上去。她知道他去哪里，也知道自己不该跟。她只是攥紧手里的木棍，站在原地看着他的背影越来越远，越来越小，最后消失在巷口的转角处。
粗布短打被风鼓起，衣摆在身后飘飞。风灌进衣服里，把布料撑得鼓鼓囊囊的，像一面帆。他的速度很快，快到脚掌几乎不沾地，每一步都踩在青石板的接缝上，精准而有力。他的呼吸没有乱，心跳没有加速，目光一直锁在城南的方向。
左臂刀疤隐隐发烫。
那道疤在流放之地被铁背苍狼抓伤后，就留下了一个奇怪的后遗症——每当有危险靠近，疤痕就会发热，像一块被放在火边的铁。不是烫，是那种温热的、持续的、让人无法忽视的热。此刻，那道疤在隐隐发烫，温度从手臂传到肩膀，从肩膀传到胸口，从胸口传到大脑——危险，危险，危险。
城主府外墙下，三具尸体横卧于地。
他赶到时，暮色已经变成深蓝色，天边最后一抹橘红正在消退。城主府的外墙是用青砖砌的，很高，很厚，墙面上长着青苔，湿漉漉的，在暮色中泛出暗绿色的光。墙根下有一片阴影，阴影里躺着三个人。
三具尸体。
不是守卫的制服——他们穿的是便服，灰布短衫，和街上普通人没什么区别。但他们的姿势不普通——一具面朝下趴着，手臂张开，像一个十字架；一具侧躺着，身体蜷缩，像一个婴儿；一具仰面朝天，眼睛睁着，瞳孔已经散开，望着正在变暗的天空。
皆是喉间一道细痕。
伤痕很细，很浅，像被一根极细的线勒过。线比刀更细，比刃更薄，比任何金属都要锋利。伤痕的长度刚好是喉结到颈动脉的距离，精准得像用尺子量过的。血从细痕中渗出来，不多，只是薄薄一层，在暮色中泛出暗红色的光。
血未流尽便已凝结。
不是血不够多，而是伤口太细，细到血液还没来得及流出就已经开始凝固。凝固的血是暗红色的，近乎黑色，在伤口边缘形成一层薄薄的血痂，像一道干涸的河床。空气中的铁锈味更浓了，浓到让人想捂住鼻子。
院门虚掩。
城主府的大门是朱红色的，很高，很宽，两扇门板加起来有一丈多宽。门板上钉着铜钉，一排一排的，像士兵的队列。门环是铜铸的，狮子头的形状，嘴里衔着一个圆环。此刻，门虚掩着，两扇门板之间留了一道一掌宽的缝隙，能看见里面的影壁和石阶。
门环断裂。
左边的门环从门板上脱落了，掉在地上，铜环还在，但狮子头从中间裂开，像被人用重物砸碎的。断裂处是崭新的金属色，黄澄澄的，还没有氧化变黑——是刚断的，就在不久之前。
门槛上有几道深浅不一的划痕，像是兵刃扫过所致。
门槛是青石的，很厚，很重，被无数人的脚步磨得光滑发亮。此刻，门槛上有几道新鲜的划痕，有的深，有的浅，有的长，有的短，方向不一，杂乱无章。深的划痕切入青石三分，边缘整齐，像刀切豆腐；浅的划痕只是刮掉了表面的包浆，留下一道白色的印记。划痕的方向有横有竖，有斜有直，不是一个人能留下的，是多人多件兵刃在短时间内同时扫过的痕迹。
他贴墙而入。
身体紧贴着墙面，侧身从门缝中挤进去。墙面的青苔蹭在他衣服上，留下一道湿漉漉的绿色痕迹。他的脚步很轻，轻到像猫踩在地毯上，脚掌先着地，然后脚趾弯曲，用最小的面积接触地面，发出最小的声响。
脚步轻如落叶。
不是比喻，是真的像落叶。他在流放之地学会的这种步法——在沙漠中行走，每一步都要轻，否则会惊动沙下的毒蝎；在碎石上行走，每一步都要稳，否则会发出声响引来追兵。他把身体的重心放得很低，膝盖微屈，脚踝放松，每一步都像是在试探冰面的厚度。
庭院内死寂无声。
城主府的庭院很大，铺着青砖，种着几棵槐树，树下有石桌石凳。平日里，这里应该有仆人在走动，有守卫在巡逻，有官员在出入。但现在，一切都静止了——树叶不晃，灯笼不摇，连空气都像是凝固了。没有人，没有声音，没有任何生命存在的迹象。
连虫鸣都听不见。
秋夜的庭院应该有虫鸣。蟋蟀在墙根唱歌，纺织娘在草丛里织布，蝼蛄在土里打洞。这些声音平时很烦人，但此刻它们的缺席比任何声音都更让人不安。虫鸣是自然的背景音，是生命存在的证明。当虫鸣消失，说明有什么东西让它们害怕了——不是人，不是猫，不是任何自然界的捕食者，而是一种更可怕的、更原始的东西——死亡的气息。
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