月光仍悬在中天，照得城主府残破的回廊一片清冷。
那轮月亮已经偏西了，从正中的天空移到了西边的屋檐上方，挂在翘起的飞檐角上，像一枚被随手搁在那里的银币。月光不再像前半夜那样冷冽如刀，而是变得柔和了一些，带着一种将尽的、疲惫的、即将告别这个夜晚的温存。光影从垂直变成了倾斜，从短促变成了漫长，将回廊的柱子拉成一根根黑色的长条，斜斜地铺在青砖地面上，像一幅用炭条画的速写。
砖石间的血迹尚未干透。
那些血迹是暗红色的，在月光下泛出一种近乎黑色的光泽。有的是一摊一摊的，有的是一滴一滴的，有的是被拖行过的、拉出长长一条的。血迹的边缘已经开始凝固，变成一层薄薄的血痂，用手指一碰就会碎成暗红色的粉末。但血迹的中心还是湿润的，在月光下闪着湿漉漉的光，像一面面微型的镜子，映出天上那轮快要落下去的月亮。
风一吹，带起些许灰烬。
灰烬是从倒塌的梁木和碎裂的窗棂上吹下来的，很轻，很细，像黑色的雪花，像被撕碎的纸片。风把它们从废墟中卷起来，在空中打了个旋，它们就像一群没有方向的、失去了重量的、不知道该往哪里去的幽灵，在月光下缓缓飘荡。旋是缓慢的、慵懒的、像一个人在梦中翻身。灰烬在旋中上升又下降，聚拢又散开，最终落进了瓦砾堆里，和碎石、断砖、尘土混在一起，再也分不清彼此。
又落进瓦砾堆里。
瓦砾堆是回廊倒塌后留下的，砖块、瓦片、木屑、泥土堆积在一起，形成一座小小的山丘。山丘的轮廓在月光下显得崎岖不平，像一片微型的山脉，像一张被揉皱的地图。灰烬落在瓦砾上，悄无声息，像雪花落在雪地上，像眼泪落进大海里。瓦砾堆的表面多了一层薄薄的黑色，像被轻轻地撒了一层灰。
陈无戈站在废墟中央。
他的位置和之前一样，没有移动过。双脚分开与肩同宽，膝盖微屈，脊背微微弯曲。断刀插在腰间的粗麻绳里，刀柄朝外，刀身贴着腰侧。他的左手垂在身侧，手指微微弯曲，指尖朝下。右手按在刀柄上，拇指顶开护手，随时可以拔刀。他的身体像一棵被风吹弯了腰但没有折断的树，像一块被水冲刷了千年但没有磨平的石头。
左臂伤口渗出的血顺着指尖滴下。
古纹已经消退了大半，赤金色的纹路变成了淡黄色，淡黄色变成了几乎看不见的、像水印一样的痕迹。但古纹裂开的细小伤口还在渗血，速度很慢，慢到像一条快要干涸的小溪。血珠从伤口中渗出来，一颗一颗的，很小，很慢，像眼泪，像露珠。血珠顺着小臂往下滑，在皮肤上留下一道细细的红色痕迹，经过手腕，经过手背，经过食指和中指之间的缝隙，最后从指尖滴落。
在青砖上留下断续的暗痕。
血珠砸在青砖上，绽开一朵朵暗红色的小花。花很小，小到只有指甲盖那么大，但每一朵的形状都不一样——有的圆，有的扁，有的边缘参差不齐，有的中间有一个小小的气泡。小花一朵接一朵地盛开，从脚尖前面一直延伸到身后，形成一条断续的、暗红色的、像省略号一样的痕迹。痕迹在月光下泛出湿润的光泽，像一条用血写成的句子，每一个字都不完整，但每一个字都真实。
他没去擦，也没动。
不是不想擦，是不需要擦。血会自己凝固，伤口会自己结痂，疼痛会自己消退。他不需要在这些事情上浪费力气。他的力气要用在更重要的地方——站着，握着刀，保持清醒，等着天亮。他没有动，因为他现在不需要动。没有敌人，没有危险，没有必须移动的理由。他只需要站在那里，像一根柱子，像一堵墙，像一座山。
只是望着远处城墙的方向，眼神沉静。
他的目光穿过废墟，穿过瓦砾，穿过倒塌的院墙，穿过空荡荡的街道，落在远处的城墙上。城墙在月光下是一道黑色的长条，垛口的形状像一排牙齿，参差不齐。城墙上没有火把，没有灯笼，没有守军。城墙像一道被遗弃的屏障，既不能保护里面的人，也不能阻挡外面的人。但他的目光很平静，没有愤怒，没有恐惧，没有焦虑。他只是看着，像一个农夫在看着自己的田地，像一个船夫在看着自己的河流。
陆婉就在这时走上前。
她的脚步从回廊的阴影中传出来，很轻，轻到像猫踩在地毯上。脚掌先着地，然后脚趾弯曲，用最小的面积接触地面，发出最小的声响。她的步伐不快不慢，每一步的间隔时间几乎完全相同，像一个节拍器，像一颗稳定的心脏。她的身体在月光下从阴影中走出来，月白色的剑袍在月光下泛出银白色的光泽，像一件被月光浸透的衣服。
脚步很轻，却踏得极稳。
轻和稳看起来是矛盾的——轻的东西容易飘，稳的东西容易重。但她的脚步同时做到了轻和稳。轻是因为她的步法经过了千锤百炼，每一次落地都用最小的力量；稳是因为她的重心控制得极好，身体没有一丝晃动。她的脚步在青砖上发出极其细微的“嗒嗒”声，像雨点打在芭蕉叶上，像蚕在吃桑叶。
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