晨光仍悬在废墟广场的碎石上，风没再起。昨夜那场席卷全城的沙暴巨龙已经消散，连它留下的痕迹都在晨光中变得安静——碎石不再滚动，尘土不再飞扬，断梁不再吱呀作响。废墟像一头被打残的巨兽，蜷缩在城墙脚下，喘息着，流着血，但还活着。晨光从东边的山脊后面斜射过来，照在碎石上，每一块石头都拖着一条细细的影子，像无数根指向同一方向的手指。那些影子一动不动，因为风没再起。风从昨夜后半夜就停了，停得突然，停得彻底，像有人关上了一扇巨大的门。没有风，空气是静止的，灰尘是静止的，连挂在断墙上的布条都是静止的。这种静止不是宁静，而是压抑，像暴风雨前的最后一刻，像一个人屏住呼吸等待判决。
那辆马车碾过城门前最后一段碎石路，停稳。马车是从官道上驶来的，从南边来的，从七宗的方向来的。车轮是铁箍的，宽约三寸，边缘磨损严重，露出底下发白的木头。碎石路是城门前的一段坡道，昨夜被气浪掀翻了，碎石散落一地，还没来得及清理。车轮碾过碎石，石头被压得跳起来，弹到一边，发出“咔嚓咔嚓”的脆响。铁箍和石头碰撞，偶尔擦出火星，在晨光中一闪即逝。最后一段碎石路是从坡道底部到城门洞口，大约二十步的距离。马车走了很久，不是因为慢，而是因为每一步都碾得很实，像是在故意让所有人听到——我来了。停稳时，车身轻轻晃了一下，像一个人站定后调整重心。马打了个响鼻，喷出一团白气，在晨空中散开。车夫没有出声，只是勒了一下缰绳，马就安静了。
车轮沾着泥灰。泥是官道上的黄泥，干了之后变成灰白色的粉末，厚厚地糊在车轮的铁箍和辐条上。灰是碎石路上的石粉，细细的，像面粉，沾在泥灰上面，形成一层薄薄的壳。车轮转动时，泥灰和石粉被甩下来，落在地上，和尘土混在一起，再也分不清。帘布一角被一只覆着黑鳞的手掀开，帘布是深蓝色的粗麻布，边缘磨得起毛。那只手从帘布后面伸出来，手指细长，骨节突出，指甲泛青，像涂了一层薄薄的釉。手背上覆着细密的黑鳞，一片一片的，像蛇皮又像鱼鳞，在晨光中泛出暗沉的光泽。鳞片的边缘勾着极细的金色，像用金线描过。掀开帘布的动作很慢，很轻，像怕惊扰什么，又像在故意展示——你们看，我来了。
守城兵卒站在岗哨下，手按刀柄，喉结滚动。岗哨是城门内侧的一个木制岗亭，方形的，一人高，顶上铺着油毡。兵卒站在岗亭下面，身体半藏在阴影里，一只手按在腰间的刀柄上，手指收紧，指节发白。他的眼睛盯着那辆马车，盯着那只从帘布后面伸出来的手，盯着那些黑鳞和金线。他的喉结在上下滚动，像一颗被吞进去又吐出来的药丸。他在咽口水，不是因为渴，而是因为紧张。他的额头在出汗，手心在出汗，后背在出汗。他的腿在微微发抖，但他没有后退，因为他不能退。
那只覆着黑鳞的手从帘布后面完全伸出来，五指张开，掌心朝上。一卷暗金色的帛书躺在掌心里，边缘整齐，折叠成方形。手向前递出，动作很慢，很稳，像在递一件珍贵的礼物，又像在递一封死亡通知书。帛书递出的过程没有任何声音——没有纸张摩擦的沙沙声，没有布料抖动的哗啦声，没有任何可以听到的声音。那卷帛书像是从另一个世界递过来的，带着另一个世界的沉默。布是粗麻的，但染成了暗金色，像秋天的麦田，像黄昏的云霞。边缘绣着扭曲的兽形图腾，图腾不是线绣的，是金丝绣的，凸起在布面上，像浮雕。兽形扭曲而狰狞，头似龙，身似蛇，爪似鹰，尾似蝎，张着嘴露出锋利的牙齿，像是在咆哮，又像是在吞噬。图腾的线条很粗很重，一笔一笔地绣上去，像是用尽了绣娘的心血，像是某种古老盟约的印记。
兵卒迟疑了半息。半息很短，短到只有半次呼吸的时间，但他的脑子里转过了很多东西——他想过不接，想过转身跑掉，想过假装没看到。但他没有，因为他是兵卒，因为他的身后是苍云城，因为他的面前是未知的敌人。他的手指在颤抖，手心在出汗，心脏在狂跳。他伸出手，接过帛书。他的右手从刀柄上移开，向前伸出去，手指张开，掌心朝上。他的手很大很粗糙，指节粗大，指甲缝里塞着黑泥，在微微颤抖，像一片在风中颤抖的树叶。他接过帛书的时候，手指碰到了那只覆着黑鳞的手。黑鳞是凉的，不是冰的凉，而是死的凉，像蛇，像蜥蜴，像某种冷血动物的皮肤。他的手指在触碰的瞬间缩了一下，但他没有收回，而是握住了帛书。
触手的刹那，帛书微微发烫，仿佛内里藏火。不是热的，是烫的，像刚从火里拿出来的铁。热度从帛书传到他的手指，从手指传到手掌，从手掌传到手腕，从手腕传到手臂。他的手臂在发烫，血液在沸腾，心跳在加速。他几乎要把帛书扔掉，但他没有，因为这是命令，因为这是职责，因为他必须把它交给陈无戈。他退后一步，当众展开。不是慢慢地退，是猛地退——像被什么东西推了一下。他的左脚向后迈出一步，身体后移，右手举着帛书，左手托着底部，双手微微颤抖。他猛地展开帛书，布面绷紧，发出“哗”的一声，像鸟翼拍打。他站在最显眼的地方，把帛书举到最高，让城门内外的所有人都能看到。
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