雨停了。
不是慢慢地停，是突然停的。雨丝从密集变成稀疏，从稀疏变成零星，从零星变成无。最后几滴雨落在积水里，溅起细小的涟漪，然后水面恢复了平静。雨后的空气是潮湿的，带着泥土的腥味和焦木的苦涩。云层依旧低垂，灰蒙蒙的，像一块巨大的湿布盖在天上，压得人喘不过气。没有阳光，没有月光，没有星光。只有灰，只有暗，只有湿。
风也止了。不是慢慢止的，是突然止的。风从北面吹来，吹了一整夜，吹散了浓烟，吹动了残旗，吹凉了滚烫的砖石。然后它停了，旗帜不飘了，衣角不翻了，连墙头那根断裂的旗杆上挂着的半截布条都垂落下来，一动不动。空气凝固了，像一块透明的琥珀，把人、墙、废墟都封在里面。这种静止比任何喧嚣都更让人不安，它像是暴风雨前最后一刻的死寂，像是两波攻势之间的喘息。
苍云城东墙像一头被剥去皮肉的巨兽，残骨裸露，焦木斜插，烧塌的箭楼歪在断垣之间。城墙是石头的，青灰色的，厚实的。但此刻它像一头被剥了皮的巨兽，砖石是它的骨头，裸露在外面，白森森的，刺眼的。夯土是它的血肉，被火烧过，被雨浇过，变成了灰褐色的泥浆，从裂缝中流出来，像干涸的血。焦木是它的筋骨，黑色的，脆的，一碰就碎，斜插在瓦砾之间，像折断的肋骨，像断裂的脊椎。箭楼是木制的，方形的，两层高，被火烧塌了半边，歪在断垣之间，像一头垂死的巨兽耷拉着脑袋。积水漫过砖缝，在低洼处积成浑浊的水洼，倒映着灰沉的天。雨水从城墙上流下来，漫过砖缝，在低洼的地方积起来，形成一个个水洼。水是浑浊的，混着灰烬、泥土、碎屑，灰黑色的，像墨汁，像泥浆。水洼倒映着天空，灰沉沉的，没有云，没有星，没有月，只有一片混沌的灰。
三架投石机静立在敌阵结界之后，轮廓在雾中若隐若现，绳索未动，却压得人喘不过气。投石机是木制的，巨大的，高的，像一座座塔。它们静静地立在那里，没有动，没有抛射，没有装填。绳索垂着，绞盘停着，投臂斜指着天空。但它们的存在本身就是一种压迫，像三只蹲伏的巨兽，像三座沉默的山。轮廓在雾中若隐若现，雾是从地面升起来的，从湿土中、从积水上、从焦木中，白色的，薄薄的，像一层纱。投石机在雾中变得模糊，像鬼影，像幻象。绳索未动，它们没有动，没有拉，没有转。但它们压得人喘不过气，那是一种心理上的压迫，一种对未知的恐惧——它们什么时候会再动？下一颗火油弹什么时候会落下来？
陈无戈站在残墙高点，左手按在断刀柄上，右肩的伤口还在渗血，湿透的衣袖贴在皮肤上，冷得发僵。残墙是东段城墙还没有完全塌陷的部分，砖石碎裂，边缘参差不齐。他站在最高处，脚踩在碎砖上，身体微微前倾。左手按在刀柄上，手指收紧，指节发白。右肩的伤口还在渗血，长矛已经拔出来了，但伤口还在，血还在流。湿透的衣袖贴在皮肤上，袖子被雨水和血水浸透了，粘在他的手臂上，像一层冰冷的膜。冷得发僵，雨后的风是凉的，湿透的衣服是冷的，他的身体在发抖，不是害怕，是冷。他盯着那三架器械，目光一寸寸扫过绞盘、支架、投臂的角度。目光很慢，很仔细，像一架精密的扫描仪，不放过任何一个细节。绞盘是投石机的核心部件，木制的，圆形的，上面缠着绳索。支架是支撑投石机的框架，木头的，粗壮的，三角形的。投臂是抛射石球的长臂，木头的，长的，一端挂着石球。角度是投臂和地面的夹角，决定了石球的飞行轨迹。距离、风速、抛射轨迹——他在脑子里反复推演，算着绕行南侧死角的小队何时能抵达伏击位。距离从城墙到投石机有多远，大约两百步。风速风已经停了，但刚才的风向是北风，会影响箭矢的飞行。抛射轨迹石球从投石机上飞出来，会划出一道抛物线，落点在城墙上。他在脑子里反复推演，一遍又一遍，算着绕行南侧死角的小队何时能抵达伏击位。南侧死角是城墙南边的一个角落，有一段倒塌的掩体，可以隐蔽接近。小队是之前派出去的四名守军，他们从南侧绕过去，试图找到摧毁投石机的机会。他算着时间，算着距离，算着他们现在到了哪里。
他抬起手，朝南墙方向做了个手势。右手从身侧抬起来，手指并拢，朝南墙方向一挥。手势很简洁，没有多余的动作，没有犹豫。
四名守军已悄然潜出，贴着坍塌的掩体低身前行。他们从城墙的阴影中走出来，弯着腰，低着头，脚步很轻。贴着坍塌的掩体，掩体是砖石堆成的，一人多高，挡住了敌阵的视线。低身前行，身体几乎贴着地面，像蛇，像蜥蜴。他们的动作很慢，每一步都踩在瓦砾与焦土的交界处，尽量不惊起尘烟。瓦砾是碎砖和碎石，踩上去会发出“咔嚓”的声响。焦土是烧过的泥土，松软的，踩上去没有声音。他们每一步都踩在两者的交界处，既不会发出声音，也不会留下太深的脚印。一人手持长钩，在接近南侧断坡时探出头，迅速扫了一眼敌阵后缩回。长钩是铁制的，长长的，带钩子，用来拖拽燃烧物。在接近南侧断坡时，他停了下来，蹲下，慢慢探出头，只露出眼睛和额头。迅速扫了一眼敌阵，目光从左到右，从右到左，像一阵风。然后缩回头，退到掩体后面。
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