城头上，几名守军从掩体后探出头，望着倒塌的投石机，脸上露出难以置信的神色。他们躲在掩体后面，箭垛、盾牌、沙袋。现在他们探出头来了，露出眼睛，露出额头。望着倒塌的投石机，看着那些碎木、断绳、倾斜的支架。脸上露出难以置信的神色，不敢相信自己的眼睛，不敢相信这是真的。一人低声说了句什么，旁边人笑了，随即又赶紧捂住嘴，但眼里的光已经亮了起来。一个人低声说了一句话，听不清是什么。旁边的人笑了，嘴角向上翘，眼睛眯起来。随即又赶紧捂住嘴，用手掌捂住嘴巴，把笑声压回去。但眼里的光已经亮了起来，那不是泪光，是希望的光，是信心的光。
陈无戈眼角余光扫过这些变化。他没有转头，没有看他们。但他的眼角扫到了，看到了他们的笑，看到了他们眼里的光。他知道，刚才那一剑，不只是斩了器械，也斩开了某种看不见的东西。斩开了恐惧，斩开了绝望，斩开了“我们会输”的念头。
陆婉没走远。她沿着城墙内侧缓步前行，检查一段烧焦的墙基，蹲下用手摸了摸砖石的硬度，又站起，望向北侧箭楼的方向。她的位置在城墙内侧，在东段的墙基旁边。她蹲下，膝盖弯曲，身体下沉。用手摸了摸砖石的硬度，手指按在砖石上，按了按，压了压。又站起，膝盖从弯曲变成伸直，身体从低处升到高处。望向北侧箭楼的方向，目光穿过城墙，穿过残垣，落在北边。那里还有几处阴燃点，冒起细烟，被守军用沙袋压住。火没有完全灭，还在阴燃，还在冒烟。守军用沙袋压住了它们，不让它们烧起来。
她抽出寒霜剑，剑尖轻点地面，划出一道浅痕，像是在标记需要加固的位置。寒霜剑从鞘中抽出来，银白色的刀刃在灰暗中闪了一下。剑尖轻点地面，点了一下，两下，三下。划出一道浅痕，在砖石上划出一条浅浅的线，像用笔画出来的，像用刀刻出来的。像是在标记需要加固的位置，告诉守军——这里要加固，这里要填沙袋，这里要修补。
陈无戈看着她的背影。目光落在她的背上，落在她的月白剑袍上，落在她腰间悬挂的寒霜剑上。黑色粗布短打沾满泥灰，断刀缠着粗麻，而她一身月白剑袍，即便染了尘也依旧干净。他的衣服是黑的，脏的，破的。她的衣服是白的，干净的，整洁的。两人从未并肩练过武，也没有在战场上真正配合过。他们没有一起训练过，没有一起战斗过。可刚才那一瞬，她出手，他未阻，也未惊，仿佛早就知道她会来，也知道她能做到。她出手的时候，他没有阻止她，没有喊“不要”，没有挡她的路。也没有惊讶，没有“你怎么来了”，没有“你怎么做到的”。仿佛早就知道她会来，也知道她能做到。这不是信任，也不是默契。信任是相信对方不会害你，默契是不用说话就知道对方在想什么。这不是这些。这是认知。他终于看清一件事：陆婉不是谁的附属，也不是哪一方的棋子。她是能独自破局的人。
风又起了。不是从北面吹来的，是从东面吹来的，从城外，从敌阵的方向。风不大，但很冷，很湿。吹动残墙上飘摇的布条，布条是蓝色的，粗布的，边缘被烧焦了，在风中飘动，像一面小小的旗帜。也吹起陆婉的发梢，她的头发很长，披散在肩上，发梢被风吹起来，在风中飘动。她转身，朝东墙高点望了一眼，没说话，只是抬手将一缕乱发别到耳后。身体旋转了九十度，从面向北边变成面向东边。头抬起来，目光落在陈无戈身上。嘴闭着，没有发出任何声音。只是抬手将一缕乱发别到耳后，右手从身侧抬起来，手指捏住一缕头发，把它别到耳朵后面。
陈无戈依旧站着。脚没有动，身体没有动，手没有动。雨水浸透的衣袍还未干，湿漉漉的，贴在身上。肩伤隐隐作痛，不是尖锐的，是闷的，沉的。脚下的砖石松动，踩上去会晃，会滑。随时可能塌陷，这段残墙可能撑不了多久了。但他没动。
他知道，真正的战斗还没结束。投石机虽毁，但敌阵未退。七宗不会因为一次挫败就收兵。他们背后有更大的图谋，有更深的执念。而他和陆婉，不过是挡在他们面前的两块硬石。可石头再硬，也挡不住大军推进。除非——有更多的石头站上来。更多的人，更多的刀，更多的命。
他低头看了看自己的左手。头低下来，目光从敌阵上移开，从陆婉身上移开，落在自己的左手上。刀疤还在发烫，不是疼痛，而是一种沉闷的搏动，像是血脉深处有什么东西在缓缓苏醒。热度从疤痕下面涌上来，像有人用手指按在那里。沉闷的搏动，像心跳，但比心跳更慢，更沉。像是血脉深处有什么东西在缓缓苏醒，那东西在他的手臂里，在他的骨头里，在他的血脉里。它在动，在醒，在呼唤。他压下这感觉，没有去管它，没有去引导它，没有去唤醒它。现在不是依赖未知力量的时候。未知的力量不可控，不可靠，不能用。眼前这场仗，还得靠人扛。
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