刀停。
在距离张猛胸前三寸处。
张猛的衣袍从右肩到左肋，裂开一道整齐的口子。布片向两侧翻飞，露出里面的皮肉——皮肉完好，没有一丝伤痕，甚至连红印都没有。
但那道刀痕，笔直如尺。
张猛僵在原地，一动不动。他甚至没有低头看自己的衣服，因为他感受到了——那刀掠过的瞬间，一道冰凉的触感从胸口划过，像是被冬天的河水漫过，寒而不痛，却让人从骨头缝里往外冒凉气。
若是再进半寸，他的胸腔现在就是开着的。
陈无戈收刀。
断刀缓缓滑入鞘中，麻布重新裹紧刀柄。他低着头，用拇指慢慢抹过刀身，从那道断口一直抹到刀尖。动作缓慢而仔细，像是在检查每一寸是否有损伤，又像是在安抚一把刚刚出过鞘的利刃。
张猛终于动了。他的嘴唇哆嗦了两下，喉咙里滚出一句含混的话，谁也没听清。然后他缓缓后退，两步，三步，退向台边。他的两名同门弟子急忙翻身上台，一左一右扶住他，低声问着什么。
他摆了摆手。眼睛却始终盯着陈无戈手中的断刀，瞳孔里满是惊疑和一丝说不清道不明的东西——是恐惧，也是敬畏。
裁判愣了两息，才举起手中的旗，声音有些发干：“第十四场，陈无戈……胜。”
台下像是被按下了暂停键，又突然被按下播放键。
“那是哪一脉的刀法？”
“没见过……也不像宗门传下的路子。”
“一刀就逼退了张猛？张猛可是练了五年裂骨掌的！”
“你看见刚才那道刀光没有？我怎么觉得像是……断的？”
议论声像炸开的锅，一浪高过一浪。有人从看台上站起来，踮着脚尖往台中央看，有人挤到台前，攀着台沿往上爬。几个外围的杂役弟子丢了扫帚跑过来，挤在人群后面探头探脑。
一个身材敦实的少年挤到台前，仰头望着陈无戈，满脸兴奋：“你这刀，叫什么名堂？”
陈无戈没有抬头。
他将断刀重新背好，麻布的末端在胸口重新打了个结，然后站直身子。目光从那个少年脸上扫过，没有停留，扫过台下攒动的人头、举起的手臂、张合的嘴，最终落在了更远处。
那里站着几名执事弟子，站在高台边缘，正低头在竹简上记录着什么。其中一人抬起头来，隔着半个比武场的距离，和陈无戈的目光碰了一下。那是一个三十来岁的男子，面容方正，眉骨高耸，眼神沉稳而锐利。
他看了陈无戈一眼，微微点了下头。
然后继续低头记录。
陈无戈不动声色地收回目光。
他知道那个点头意味着什么——不是赞赏，不是认可，是“我看到你了”。在宗门里，被看到从来不是一件好事。被看到意味着被记住，被记住意味着被衡量，被衡量意味着你迟早要被放进某个格子里，贴上某个标签。
可他不在乎。
他缓缓抬头，视线越过喧闹的人群，投向宗门深处那排高耸的灰瓦墙檐。阳光从东边斜照过来，照在屋脊的琉璃瓦上，反射出一片冷冽的光。那里有内门的藏书阁，有高阶功法，有充足的灵石和丹药，有不会漏雨的静室和不会被人随意闯入的练功房。
他需要进去。
不是为了证明什么，不是为了让人看得起。是为了那把断刀，为了那个雨夜，为了那些他还没有能力去面对的事情。
必须进去。
他转身，迈步走向台沿。
步子不大，速度不快，但每一步都踩在石阶的正中间，稳稳当当。断刀贴着后背，随着步伐轻轻晃动，麻布和粗布短打摩擦，发出细微的沙沙声，像是某种古老的节拍。
台下的人群自动让开了一条路。不是刻意让的，是那些靠近他的人不自觉地往旁边退了半步——不是因为害怕，而是因为那个人身上有一种“不要靠近我”的气息，不浓不烈，却清清楚楚。
议论声还在继续，但内容已经变了。
“他到底是谁？”
“听说是从边陲来的，连测试都过了两次才成。”
“两次？不是三次吗？”
“可刚才那刀……你们看清楚没有？那刀是断的！一把断刀，怎么能劈出那样的刀意？”
“我听说，有些刀法是断刀才能用的。”一个苍老的声音插进来。众人回头，看见一个须发花白的老杂役靠在石墙上，手里拿着一把破蒲扇，边扇边慢悠悠地说，“断了的东西，和完整的不一样。完整的刀求的是‘全’，断刀求的是‘缺’。全有全的打法，缺有缺的用法。”
“什么用法？”有人追问。
老杂役嘿嘿一笑，露出几颗黄牙：“那我怎么知道？我又不是练刀的。”
众人嘘了一声，散开了。
陈无戈踏上最后一级石阶，双脚踩在平地上。
他停住了。
不是犹豫，不是在等什么，而是因为他的目光落在了一个人身上。
台下更远的地方，靠近场地边缘的碎石堆旁，站着一群杂役弟子。他们穿着洗得发白的灰布衣，袖口和膝盖处打着补丁，手里拿着扫帚、木桶和铁锹。他们原本是在清理场地周边的碎石和尘土，此刻却都停了手里的活，直起身子，静静望着他。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！