晨光斜照。
比武台的青石地面上，那几道方才被刀气划出的裂痕还清晰可见，像是白纸上的墨线，从台中央向四周蔓延。最深的一道从张猛掌落处开始，一直延伸到台边第三根铁柱的底座，裂口最宽处能塞进一根手指。晨光从东边斜射过来，正好填进那些裂缝里，让它们看起来像是被金线描过的伤疤。
铜铃在微风中轻晃，偶尔碰撞，发出三两声冷而脆的响动，在逐渐喧闹的人群中几乎听不见。
陈无戈站在台边。
不是台中央，不是台沿，而是台边靠左的那个位置——方才他从台上走下来，便停在了这里。身后是比武台高出地面三尺的石壁，面前是散开又聚拢的人群。他没有再往远处走，也没有退回台上。他就站在那里，脚底稳扎，重心微微下沉，像一棵被风吹不动的树。
右手仍然按在刀柄上。
指节微微发白。
那不是紧张，不是害怕，而是一种下意识的、经年累月养成的习惯——手不离刀，刀不离手。在他还在边陲的那段日子里，这个习惯救过他至少四次。第一次是半夜被人摸进营帐，他半梦半醒间握住刀柄，凭直觉反手一刀，削掉了对方三根手指。第二次是在山道上遭遇伏击，他手按刀柄走了整整两个时辰，敌人始终没敢出手，因为他一直保持着“随时可以拔刀”的姿态。
现在，这个习惯又回来了。
他没有动。目光从台下的人群中缓缓扫过，不急不缓，像是在数羊，又像是在数清围猎它的野狗有几只。
外门弟子三五成群，聚在比武台的西北角和东南角。张猛已经被他的同门扶着退到了台下，坐在一条石凳上，右臂垂着，护腕上的暗光彻底熄了，整个人像泄了气的皮球。有人在给他揉胳膊，有人在低声询问，有人回头朝陈无戈的方向张望，目光里带着审视和一丝忌惮。
“就是那个人？”一个穿藏蓝短打的瘦高个儿用下巴朝陈无戈的方向点了点。
“张猛都折在他手里了，你没看见？”旁边的人回答。
“我看见了，我就是没看清。那一刀太快了，我连刀光都没捕捉到，就看见张猛的衣服裂了。”
“不是快，是怪。”另一个声音插进来，带着一种故作深沉的口吻，“你们注意到没有，他那把刀是断的。一把断刀，就算拔出来也短了三四寸，按理说根本构不成威胁。可偏偏就是那把断刀，一刀就破了裂骨掌。”
“会不会是那刀本身有问题？比如说，是什么上古神兵的残片？”
“扯。上古神兵能长那样？连个纹饰都没有，刀柄都是麻布缠的，比我爷爷的锄头还寒碜。”
几个人低声笑了起来，但笑声很短，很快就收了回去。因为他们同时注意到，陈无戈的目光正扫过他们这个方向。那目光不凶狠，不凌厉，甚至可以说是平淡的，可就是让人后脊发凉——像被什么东西盯上了，而你不知道那东西什么时候会动。
他们不约而同地移开了视线，装作在看别处。
更远处，几名执事弟子站在高台的阴凉处，低头整理着竹简和名册。其中那位面容清瘦、眼角有痣的执事弟子——他叫沈青，入执事堂已有三年，专门负责记录外门和待命弟子的较技成绩——此刻正用毛笔在竹简上写着什么。他的字很慢，每一笔都像是经过思量。
胖执事凑过来，压低声音：“你真的看清楚了吗？那一刀。”
沈青没抬头，笔尖在竹简上顿了一下，然后继续写：“看清楚了。”
“那你觉得，那是什么路数？”
“不知道。”沈青的声音很平，“宗门十三脉的刀法，我多少都见过一些，没有这样的。出刀的方式不像任何一脉的起手式，刀意也不是内门那些高阶功法里的路子。如果他不是自己琢磨出来的，那就只有一个可能——”
胖执事等着他说下去。
沈青抬起头，看了他一眼，缓缓说出两个字：“野路。”
“野路？”胖执事皱眉，“野路子能有这种威力？你是说他以前在别的地方学过刀？”
“或者杀过人。”沈青说完这四个字，重新低下头，继续写竹简。他的笔尖在“陈无戈”三个字旁边，添了一行小字：刀法未知，疑似实战出身，建议观察。
胖执事张了张嘴，终究没再问什么。
人群的另一头，靠近场地边缘的碎石堆旁，杂役弟子们还没有散去。他们原本应该在每场较技结束后立刻清理场地——扫去碎石、填平坑洼、擦拭台面上的尘土和血迹。但今天他们慢了半拍。不是因为偷懒，而是因为所有人的注意力都被刚才那一刀吸引了过去。
扫帚搁在石墙上，木桶歪倒在一旁，铁锹插在碎石堆里，手柄还在微微摇晃。十几个穿着灰布衣的人站在那儿，有的踮起脚尖，有的歪着脑袋，有的干脆把扫帚当拐杖拄着，所有人的目光都投向同一个方向——比武台左边那个背刀的身影。
阿烬就在其中。
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