第一天。
沈岩醒来的时候，阳光正从窗户照进来，落在他的脸上。
他不知道自己什么时候睡着的。只记得昨晚闭了一会儿眼睛，然后就什么都不知道了。六个小时的剥离，十七枚弹片，他的意识像被掏空了一样。
他坐起来，发现自己还靠在监测室的椅子上。那三枚石头被他握在手心里，已经变得温热——不是物理的温度，是某种说不清的东西。
「你醒了？」沈念的声音在他脑海中响起，比昨晚更微弱，像隔着一层很厚的水。
“你还在？”沈岩问。
「在。」沈念说，「一直在。」
沈岩沉默了几秒。
“你休息一会儿吧。”他说，“我没事。”
「你确定？」
“确定。”
沈念没有再说话。指示灯以极其缓慢的频率闪烁了几下，然后归于平静。
沈岩站起身，走到窗边。
窗外是规则中心灰白色的外墙，和更远处那片灰蒙蒙的天空。没有树，没有鸟，没有任何活着的东西。只有风，偶尔吹过，发出呜呜的声音。
他低头看着手里的三枚石头。
十七枚弹片。剥掉了十七枚。
他记得每一枚的位置。记得它们嵌在哪一段记忆里，记得剥离时的感觉——像从伤口里拔出锈蚀的铁钉，痛得让人想喊，但又喊不出来。
有些记忆，随着弹片一起被剥离了。
不是消失，是模糊。像一张旧照片被水浸泡过，细节慢慢溶化，只剩下模糊的轮廓。
他记得自己七岁那年站在槐树下，但不记得那天的风是什么味道。记得叔公问他的名字，但不记得叔公穿的是什么颜色的衣服。记得那天晚上在被子里哭，但不记得为什么哭。
那些细节，没了。
「会慢慢回来的。」沈念之前说过，「那些记忆没有消失，只是被压住了。等你恢复一些，它们会慢慢浮上来。」
他不知道该不该信。但除了信，没有别的办法。
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第二天。
沈岩再次进入意识深处。
这一次他有了准备。不再像第一次那样茫然地摸索，而是顺着沈念指引的方向，一个一个地找。
那些弹片嵌在他记忆的各个角落。有些嵌在童年里，嵌在妈妈还在的那些日子里——阳光、笑声、温暖的手掌，还有那些被弹片刺穿的细小裂痕。有些嵌在少年时，嵌在他一个人摸索的那些日子里——恐惧、孤独、自我怀疑，还有那些被弹片扩大的伤口。有些嵌在最近，嵌在沉睡之前的那些日子里——测试、痛苦、崩溃，还有那些被弹片标记的瞬间。
每一枚弹片，都对应着一道伤口。
每一道伤口，都连着一段记忆。
沈岩伸出手，触碰第一枚。
它嵌在他八岁那年的记忆里。那年他刚上小学，班里有个女孩问他，你妈妈呢？他沉默了很久，说，走了。女孩又问，去哪了？他说，很远的地方。女孩说，那我妈妈可以当你妈妈。他笑了笑，说，不用。
那枚弹片就嵌在那个笑容里。嵌在他假装不在乎的那个瞬间。
沈岩握住它，慢慢往外拉。
痛。很痛。但不是第一次那种撕心裂肺的痛，而是一种更钝、更沉的痛，像从很深的地方拔出一根扎了很久的刺。
弹片出来了。
那段记忆还在，但那个笑容，变得模糊了。他记得自己笑了，但不记得那是真的笑还是假的笑。
他继续往前走。
第二枚嵌在他十二岁那年。那年他第一次被那些“脏东西”追着跑。它们在他身后飘，不远不近，就跟着，跟着，跟着。他跑回家，关上门，缩在墙角，等天亮。天亮的时候，它们不见了。
那枚弹片嵌在他缩在墙角的那一刻。嵌在他咬着嘴唇不敢出声的恐惧里。
他握住它，拔出来。
痛。比上一枚更痛。那恐惧还在，但那个墙角的样子，变得模糊了。他记得自己缩在那儿，但不记得墙是什么颜色。
第三枚，第四枚，第五枚……
他一个一个地拔。
有些很浅，一下就出来。有些很深，要拔很久。有些连着别的记忆，拔一个会带出一片。
他不知道自己拔了多久。只知道每次拔完，都要停一会儿，等那种钝痛过去，等眼前模糊的画面重新清晰。
沈念一直在他身边。不说话，只是跟着。偶尔伸出手，帮他按住那些拔完弹片后还在流血的伤口。
那些伤口在慢慢愈合。很慢，但确实在愈合。
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第三天。
沈岩醒来的时候，发现自己躺在床上。
不是监测室的椅子，是一张真正的床。白色的床单，白色的枕头，白色的墙壁。旁边有一张桌子，桌子上放着那三枚石头。
「医疗组把你抬过来的。」沈念的声音很轻，「你晕过去了。」
沈岩沉默了几秒。
“我拔了多少？”
「十三枚。」
十三枚。加上第一天的十七枚，一共三十枚。
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