沈磊没有走。
第十天，第二十天，一个月。他一直没有走。
沈远什么也没问。每天早上起来，看见沈磊已经在院子里劈柴了，他就进屋煮粥。中午吃饭，两个人对着那几碟咸菜，有一搭没一搭地说话。晚上吃完饭，沈磊在院子里抽烟，沈远坐在旁边，有时候说点什么，有时候就那么坐着。
沈岩看着他们，看着那种生涩的、试探的气氛一点一点化开，看着他们慢慢找回那些丢失的八年。
他不知道那八年里发生了什么。不知道沈磊在外面吃了多少苦，不知道他为什么一直不肯回来。但那些都不重要了。
重要的是他现在回来了。
重要的是他坐在这儿，和他爸一起抽烟，一起看山，一起沉默。
这就够了。
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有一天下午，沈磊来找沈岩。
他坐在院子里的石凳上，看着沈岩，看了好一会儿。
“我能问你个事吗？”
沈岩点了点头。
“你那些……那些东西，”沈磊斟酌着词句，“我听我爸说过一点。他说你能看见我们看不见的东西。是真的吗？”
沈岩沉默了几秒。
“是真的。”
沈磊看着他，眼睛里没有恐惧，只有一种奇怪的平静。
“那你能看见我妈吗？”
沈岩愣了一下。
“你妈？”
沈磊点了点头。
“她走的时候，我才十岁。”他说，“我记得她长什么样，但已经记不太清了。就记得她爱笑，笑起来有两个酒窝。”
他看着远处那片山，声音很轻：
“我爸说她在这儿待过。这间老宅，那棵槐树，那条河，她都待过。我在想，她会不会……还在这儿？”
沈岩沉默了很久。
他不知道该怎么回答。他确实能看见那些“东西”——那些规则层面的残留，那些被污染的记忆，那些飘荡在边缘的存在。但他没见过沈磊的妈妈。
「他没有。」沈念的声音在他脑海中响起，「你妈妈没有留下规则痕迹。她走得很干净。」
沈岩看着沈磊，看着那双带着期待的眼睛。
“她不在。”他说，“我什么都看不见。”
沈磊的眼神暗了一下。
“哦。”他说，“没事。我就是问问。”
他站起身，准备走。
“但她留下别的东西了。”沈岩突然说。
沈磊停住脚步。
“什么？”
沈岩想了想。
“你。”他说，“你就是她留下的。”
沈磊看着他。
“她走了，但她把你留下了。你活着，你回来了，你坐在这儿和你爸一起抽烟，一起看山。她就是通过你，一直在这儿。”
沈磊没有说话。
他就那么站在那儿，站在下午的阳光里，站在那片被晒得暖洋洋的院子里。
很久之后，他点了点头。
“谢谢。”他说，“我懂了。”
然后他转身走进屋里，把沈远拉出来，在院子里坐下。
沈岩不知道他们说了什么。他只是看见沈磊指着远处那棵槐树，指了很久。沈远听着，偶尔点点头，偶尔说几句话。
阳光落在他们身上，把他们照成两个模糊的影子。
老黄趴在他们脚边，打着盹。
沈岩看着他们，忽然觉得，那些空着的地方，又满了一点。
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第二天，沈磊开始修房子。
老宅太老了。有些地方的墙皮已经剥落，露出里面的土坯。有些地方的瓦片碎了，下雨的时候会漏水。院子的门也歪了，关不严实。
沈磊从镇上买了材料，一个人爬上爬下，补墙，换瓦，修门。
沈远站在下面看着，一会儿喊“小心点”，一会儿喊“慢点”，一会儿喊“下来歇歇”。沈磊不理他，该干嘛干嘛。
沈岩有时候帮忙递递东西，有时候就那么坐着看。
他看沈磊修房子的样子。很认真，每一下都做得仔细。补墙的时候把泥抹得平平整整，换瓦的时候把每片都对齐，修门的时候把门框校正了一遍又一遍。
「他在扎根。」沈念说。
沈岩点了点头。
“他知道。”
他知道他不会再走了。他知道这儿是他的家。他知道他要留下来，和他爸一起，守着这间老宅，守着那棵槐树，守着这片土地。
所以他在修。
修房子，也是修自己。
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一个月后的某天晚上，沈远喝多了。
不是那种烂醉，是那种高兴的、放松的、终于可以放下心来的喝多。他坐在院子里，手里端着那杯白酒，一口一口，慢慢喝。
沈磊坐在他旁边，陪着他。
老黄趴在他们脚边，偶尔抬起头，看看沈远，又趴下去。
沈岩坐在门槛上，看着他们。
月亮很亮，把整个院子都照成一片银白色。远处的山被月光镀了一层淡淡的蓝，像一幅水墨画。
沈远喝到最后，突然开口了。
“你妈走的那天，”他说，“你不在。”
沈磊愣了一下。
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