雪停了，赛道上的白霜被往来的脚步碾成湿漉漉的水痕，倒映着灰蒙蒙的天。200米半决赛的检录区里，苏凡正对着保温壶小口喝着热水，壶壁上凝着的水珠顺着指缝往下滑。
“3道苏凡，4道陈野，准备入场。”广播里的声音带着电流杂音，苏凡抬头时，正好对上陈野看过来的目光。
陈野是省队的种子选手，拿过全国青年赛亚军，最擅长在弯道加速。刚才热身时，他故意在苏凡旁边做高抬腿，每一步都踏得很重，塑胶跑道发出“咚咚”的闷响，像在示威。
“上次让你赢了预赛，是我没认真。”陈野的声音擦着苏凡的耳朵过去，带着点居高临下的冷，“半决赛，别指望有好运。”
苏凡没接话，把保温壶递给场边的队友，弯腰系紧鞋带。鞋跟处的磨损痕迹比上个月又深了些，那是夏天练弯道时，无数次重心不稳磨出来的。他摸了摸口袋里的薄荷糖，是妈妈给的，说含着能提神。
看台上，教练举着望远镜，眉头拧成个疙瘩。旁边的助理教练小声说：“陈野的弯道步频是4.8步/秒，苏凡差0.1，但直道爆发力更强……”
“别分心。”教练打断他，“看苏凡的重心控制，过弯时能不能再稳点。”
发令枪响的瞬间，苏凡感觉后颈的汗毛都竖了起来。陈野的起跑反应快了0.02秒，第一个跨步就抢在了前面，但苏凡没有慌——他记着教练的话：“200米的胜负，不在前30米。”
进入弯道时，陈野果然开始加速，步频像上了发条的钟摆，密集而精准。他的身体倾斜角度比苏凡大，几乎要贴到地面，每一次蹬地都带着股狠劲，把两人的距离拉开了小半个身位。
苏凡咬着薄荷糖，舌尖的清凉顺着喉咙往下钻。他刻意放慢了步频，把注意力全放在脚下：左脚踏在跑道内侧的白线边缘，右脚落地时向外撇出5度，膝盖随着弯道的弧度自然内扣——这是他摔了无数次才找到的“平衡点”。
看台上爆发出一阵惊呼。陈野似乎想把差距拉大，猛地提速，却因为步频太快，左脚在湿滑的跑道上打滑，身体晃了一下。就是这半秒的停顿，苏凡趁机调整步幅，追了上来。
“并排了！”助理教练的声音拔高。
弯道尽头的红线越来越近，苏凡能闻到陈野身上的运动香水味，混合着汗水的味道。两人的肩膀几乎贴在一起，手臂摆动时偶尔会撞到，发出沉闷的“砰”声。
踏入直道的刹那，苏凡感觉全身的血液都涌向了双腿。他没有立刻冲刺，而是保持着和陈野同步的节奏——这是一种奇怪的默契，像两列并行的火车，谁也不愿先打破平衡。
“加速啊！”看台上的呐喊声浪翻涌。
陈野的呼吸变得粗重，额角的青筋跳了跳，显然在蓄力。苏凡的薄荷糖嚼碎了，清凉的味道漫到鼻腔，他忽然想起三个月前，自己在直道上总是后程乏力，教练把他的直道跑视频和陈野的对比，圈出十几个问题：“步幅太大，浪费体力；摆臂太散，卸力。”
后来的每个傍晚，他都在直道上来回跑，腰间系着弹力带，被队友拉着反向发力，逼着自己在阻力下保持步频。那段日子，他的大腿肌肉酸痛得连上下楼梯都费劲，却硬是咬着牙扛了过来。
距离终点还有50米时，陈野终于忍不住了，低吼一声，步频瞬间提到5.0步/秒。苏凡眼角的余光瞥见他绷紧的小腿肌肉，心里却异常平静——他知道，陈野的后程爆发力不如自己。
但他没有立刻反超。
就这么并驾齐驱地跑着，听着两人重合的脚步声，像节拍器在响。苏凡甚至能感觉到陈野的手臂偶尔碰到自己时的力度，不算轻，却也没带恶意。
最后10米，红色的终点线在眼前晃。苏凡看到陈野的肩膀微微下沉，那是准备冲刺的姿势。他忽然笑了，想起教练说过：“真正的强者，懂得掌控节奏，而不是被节奏掌控。”
两人几乎同时放慢了脚步，像是提前约好的一样。步频降了下来，从紧绷的冲刺变成了平稳的小跑，肩膀依然并排，只是在最后一步，陈野的脚尖稍微往前递了递。
“嘀——嘀——”
计时器的蜂鸣声几乎重叠在一起。
看台上安静了几秒，随即爆发出议论声。大屏幕上的数字慢慢跳动，定格——
陈野：21秒78
苏凡：21秒81
差距0.03秒，半个身位不到。
陈野喘着气，弯腰扶着膝盖，过了好一会儿才直起身，看向苏凡：“你刚才为什么不冲？”
苏凡吐掉嘴里的薄荷糖渣，笑了笑：“赢了又怎样？”
“呵。”陈野挑眉，嘴角却难得地没带嘲讽，“决赛，我可不会让了。”
“我等着。”
看台上，教练无奈地摇摇头，却偷偷给苏凡比了个赞。助理教练困惑地问：“明明能赢，为什么放了？”
“因为他知道，真正的对手不是陈野。”教练望着赛道上并肩走着的两个身影，“是自己心里的输赢欲。”
苏凡和陈野慢慢往回走，谁也没再说话，只有脚步声在空旷的体育场里回响。远处的广告牌上，200米决赛的海报随风摆动，阳光正好穿透云层，在地上投下两道长长的影子，几乎重合在一起。
这0.03秒的差距，不是结束，而是另一种开始。就像跑道上的白线，划清了名次，却没隔开两个奔跑者对速度的敬畏。
决赛的哨声，已经在不远的地方等着了。
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