[第一幕 第一百七十九场]
角峰的夜色是泼翻的墨汁，连星光都被染成了深灰色。手机里母亲的哭腔还没散尽，电流的滋滋声混着风掠过岩壁的呜咽，像有无数根细针在耳膜上钻。我摸出揣在怀里的打火机，火苗刚窜起就被风拧成了麻花，照亮脚下一串新鲜的爪印——五趾张开，边缘带着泥土的翻卷，比我手掌还大。是狼。
身后的铁轨泛着冷光，像条冻僵的蛇，一直延伸到视线尽头的黑暗里。不远处的沟渠水电站有微弱的灯光，却隔着一片长满骆驼刺的荒滩，滩涂下的淤泥在月光下闪着油亮的光，像陷阱上的伪装。我捡起块棱角锋利的石块攥在手里，指节被硌得生疼，这疼痛反而让混沌的脑子清醒了几分：不能等。
一辆油罐车的远光灯刺破黑暗时，我正蹚过齐膝的沙棘丛。车灯把我的影子拉得老长，像个在荒原上踉跄的惊叹号。我张开双臂站在路中央，油罐车发出刺耳的刹车声，轮胎碾起的沙砾打在小腿上。司机探出头骂了句什么，藏语混着汉语的粗话，唾沫星子在夜风里飞。我没躲，只是把那块石头慢慢放进背包，用最平静的语气说：“求你，带我到能看到人的地方。”
他最终让我钻进了副驾。驾驶室里弥漫着酥油和汗味，仪表盘上的转经筒挂坠随着车身颠簸摇晃。“狼崽子们今晚在猎牦牛，”他忽然开口，粗粝的嗓音像磨砂纸，“你命大，没撞上它们分食。”我看向窗外，黑暗里似乎有绿点在闪烁，像被遗忘的星子掉在了地上。
加油站的铁皮房里亮着一盏节能灯，灯管嗡嗡作响，把墙上“禁止吸烟”的标语照得发白。守夜的老汉递给我一碗加了盐的热茶，茶梗在碗底沉成歪斜的塔。“昨晚有个徒步的，”他呷了口茶，茶渍在嘴角结成褐色的痂，“非要往五道梁走，说是去看藏羚羊。今早巡道工在铁轨边发现了他的登山杖，裹着半片狼毛。”我把茶杯贴在发烫的额头上，听着油罐车发动的声音渐渐远去，才发现自己的后背已经被冷汗浸透。
纳赤台的晨光带着铁锈味。昆仑圣泉的石碑被摸得发亮，泉眼处围着圈汉白玉栏杆，几股细流从地下涌出来，在阳光下碎成金箔。有游客举着矿泉水瓶接水，说这是“能治百病的神水”。我想起驿站那个络腮胡男人的话：“别信那些，去年有个女的喝了，拉得站都站不稳。”但喉咙里的干渴像只小手在挠，最终还是蹲下身，掬了一捧泉水。
水是冰的，带着股土腥气，滑过喉咙时像吞下了块碎玻璃。当天下午，腹泻就来了。我蹲在路边的灌木丛后，看太阳把影子晒得越来越短，肠子像被揉成一团的抹布，每一阵绞痛都带着冷汗。驿站的老板娘隔着老远扔来包止泻药，塑料包装在地上滚了几圈，停在一滩浑浊的水渍旁。“早说了这水邪性，”她的声音裹在风沙里，“有的人喝了没事，有的人喝了就像被山神罚了。”我盯着那包药，忽然想起千层崖下的骸骨，或许他们不是死于野兽，而是死于这看似无害的泉水，死于对“神圣”二字不加辨别的盲从。
雨是在去道观的路上泼下来的。起初是豆大的雨点，砸在冲锋衣上砰砰响，转眼就变成了瓢泼之势，天地间挂起白茫茫的水幕。土路被泡成了泥浆，每走一步都要费尽全力拔脚，鞋上沾的泥越来越厚，像套了副沉重的枷锁。远处的山影在雨雾里晃成一团，像被融化的墨块。我扶着块歪斜的路牌歇脚，牌子上“无极龙凤宫”的字迹被雨水泡得发涨，笔画间渗出褐色的水痕，像在流泪。
一辆皮卡车在泥水里打滑，司机探出头喊：“上来！”这是第二次免费搭车。驾驶室里堆着麻袋，装着晒干的虫草，空气里有股草药的清香。司机是个回族汉子，帽檐压得很低，只露出高挺的鼻梁：“我去山脚下的矿场送料，你能搭一段是一段。”车斗里的麻袋被雨水打湿，散发出潮湿的腥气，我缩在角落，看雨刷器徒劳地在玻璃上左右摇摆，像困在原地的钟摆。
矿场的工棚是用集装箱改的，墙角堆着生锈的铁锹，地上的煤渣被踩成了黑色的泥。夜里风裹着沙粒打在铁皮上，像有人在用指甲刮。我裹紧睡袋，听着隔壁传来的鼾声和咳嗽声，肚子还在隐隐作痛。这是离开城市后第一次感到如此切实的虚弱，不是因为疲惫，而是因为身体的背叛——当你以为能对抗荒野时，一场腹泻就能让你弯下腰。
无极龙凤宫比想象中简陋。朱红的宫门掉了漆，露出底下的木茬，殿前的香炉里插着几炷残香，香灰被风吹得满地都是。道士穿着蓝色的道袍，袖口沾着油渍，正在给功德箱换零钱。“晚上不能住，”他头也没抬，“最近查得严。”我看着正殿里西王母的塑像，神像脸上的金漆剥落了一块，露出灰白的泥胎，眼神却依旧悲悯地望着虚空。或许所谓的神圣，本就是在这样的破败里，才更显其韧性。
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