百米开外的一栋商用楼的天台上，白兰地收起步枪，动作不急不缓。
他把枪拆开，装进一个长条形的琴盒里，拉链拉好，然后靠着天台的围栏站了一会儿。风从他背后吹过来，把他的头发吹到眼前。他拨开头发，低头看着那条空荡荡的街道。
柯南和小兰的身影已经消失在了街角。
白兰地的右手的食指和中指在微微发麻——那是扣动扳机后的残留震颤。他把手指举到眼前，看了看，然后攥成拳，又松开。
“有进步。”他对自己说，声音被风撕碎了。
他开了一枪，子弹擦过了目标的耳朵。
然后子弹飞出去了。
然后在距离目标不到十厘米的地方，它偏了。
不是空气动力学意义上的偏。是一种违背物理法则的、不讲道理的、像是有一只看不见的手在子弹的侧面轻轻弹了一下的偏。
他拎起琴盒，推开天台的门，走进楼梯间。脚步声在空旷的混凝土空间里回荡，每一步都很稳。他掏出手机，拨了一个号码。
电话响了两声，被接起来了。
“琴酒。”
“嗯。”对面传来的声音低沉而简洁，像一把没出鞘的刀。
“我开了一枪。”白兰地说，语气平淡得像在说“我买了一杯咖啡”。
“结果。”
“擦到了。没中。”
电话那头沉默了两秒。这两秒的沉默里，白兰地能想象出琴酒的表情——那双绿色的眼睛微微眯起来，眉头不动，嘴唇抿成一条薄薄的线，整个人的表情变化幅度不超过一毫米，但足以让熟悉他的人读出危险的信号。
“打中了？”琴酒说。
“嗯。”白兰地顿了顿，语气里带上了一丝笑意，“现在已经可以伤到他了。以前连碰都碰不到。”
这是事实。在过去几次针对柯南的直接行动中，子弹要么在飞行途中被某种不可抗力彻底改变了方向，要么干脆在扣下扳机的瞬间出现了某种“故障”——卡壳、哑火、瞄准镜突然松动。这一次，子弹至少擦到了目标。
那道三厘米的擦痕，是白兰地在这个“主角光环”上撕开的一道口子。
“很快，”白兰地的声音低下去，像是自言自语，“就能够彻底解决掉这个所谓的主角了。”
他挂了电话。
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