楼梯间的灯是声控的，在他停止说话的几秒后熄灭了。黑暗中，白兰地拎着琴盒继续往下走，脚步声均匀而沉稳。
他走到楼下，打开车门，把琴盒放在后座，自己坐进驾驶位。
白兰地睁开眼睛，发动了引擎。
车灯照亮了地下停车场的出口坡道，他踩下油门，驶入夜色之中。
夜晚。组织基地。
会议室的灯光明亮得近乎冷酷，白色的日光灯管在天花板上排成整齐的阵列，把每一个角落都照得纤毫毕现。
长圆形的会议桌占据了房间的大半空间，桌面是深灰色的哑光材质，没有反光，没有倒影，像一块沉默的石头。
会议室里的人很少。
琴酒坐在长桌的一侧，银色的长发在灯光下呈现出一种近乎金属的冷白色光泽。
他的面前放着一杯已经凉了的黑咖啡，从会议开始到现在，一口都没动过。他的坐姿看起来松弛，但任何一个有经验的观察者都能看出——他的重心压得很稳，双手的位置距离他藏在衣服下面的武器不超过半秒的行程。
白兰地坐在琴酒的对面，姿态随意得多。他半靠着椅背，一条腿搭在另一条腿上，手指在桌面上无意识地敲击着某种不存在的旋律。
他的表情看起来轻松，但眼底有一种锐利的、被笑意包裹着的东西，像糖衣下面的刀刃。
朗姆的座位空着——他的全息投影在长桌的另一端亮着，一个模糊的、被数据流覆盖的人形轮廓，看不清面容，只有那个标志性的机械合成音在房间里回荡。他的影像时不时地闪烁一下，像是信号不太稳定。
Boss的座位也是空的。但所有人都知道他在“听”——那个位置上方悬挂着的摄像头微微亮着红色的指示灯，像一只沉默的、永不眨眼的眼睛。
贝尔摩德的座位也是空的。
“那个女人，”朗姆的声音从投影中传出来，带着机械合成音特有的、没有感情起伏的平直，“已经被控制送到组织的实验室去了。”
白兰地的敲击动作停了一瞬。
贝尔摩德。那个女人——那个曾经在组织里拥有几乎和琴酒同等地位的女人，那个与Boss有着某种不为人知的特殊关系的女人，那个在暗中不知道做过多少手脚、瞒过多少事情的女人——终于被处理了。
“她有了二心。”朗姆继续说，声音平淡得像在念一份采购清单。
这句话在会议室里引起了一阵极其短暂的沉默。
“那就继续她原本的命运，”琴酒开口了，声音不高不低，“成为组织的实验体好了。”
他说这句话的语气，和说“把那杯咖啡倒掉”没有任何区别。
“让她物尽其用。”朗姆的投影闪烁了一下，像是在点头。
白兰地靠在椅背上，目光从琴酒的脸上移开，落在那个空着的、属于贝尔摩德的座位上。他想起了那个女人——她的美貌，她的狡黠，她眼睛里那种永远让人看不透的、雾一样的东西。
他并不为她感到惋惜。在组织里，惋惜是一种不必要的、甚至是有害的情绪。但他确实在想一件事——贝尔摩德对那个小子的执着。
那个女人在组织的这些年里，有过太多次机会可以解决掉工藤新一，但她没有。不仅没有，她甚至在暗中保护过他。
白兰地收回目光，看向朗姆的投影:“你近距离接触了一下江户川柯南，觉得怎么样？”
朗姆没有立刻回答，良久，“很聪明，”他开口了，声音平稳，“但是也很莽撞。”
朗姆的投影里传出一声笑。
“那是当然，”白兰地对此丝毫不意外，“毕竟他作为主角，从小顺风顺水的。根本不会考虑其他人的感受。聪明是聪明——就是有时候觉得自己太过聪明。”
白兰地也笑。他和朗姆在这一点上的认知完全一致。
主角。这个词在他们的对话中被如此自然地使用，像是在讨论一个再正常不过的事实。没有人觉得荒谬，没有人觉得“我们是一个犯罪组织的核心成员而我们正在用文学理论的概念来分析我们的目标”这件事有任何不对。
因为这是真的。
他们已经在无数次与柯南的交锋中验证了这件事。每一次的失败，每一次的功亏一篑，每一次在即将得手的瞬间被某种不可抗力打断——那些都不是巧合，不是运气，不是“偶然”。那是叙事逻辑在保护它的主角。
“反正暂时还动不了他，”朗姆说，“就先让他好好玩玩吧。”
白兰地注意到朗姆用的是“玩玩”这个词。像是在说一只老鼠——一只被猫追得满屋子跑、但猫始终没有真正咬下去的老鼠。不是因为猫不想咬，而是因为某种看不见的规则不允许猫在这个时候咬。
Boss的摄像头上的红色指示灯闪了一下。
“雪莉那边怎么样？”Boss的声音从音箱里传出来。那声音经过了变声处理，听起来既不像男人也不像女人，既不像老人也不像年轻人，是一种被剥离了所有身份标识的、纯粹的声音。
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