杨革勇独自面对空屋的第一个早晨，是被香味唤醒的。不是奶茶的咸香，是手抓饭的油香——
羊肉在锅里滋滋地响，米饭在蒸汽里一粒粒地发亮。他披上衣服走到灶房门口，看到艾米丽系着赵玲儿的碎花围裙，站在灶台前，一手端着锅铲，一手翻着手机，嘴里嘀嘀咕咕地念着食谱。
锅铲在她手里像一把不听使唤的扳手，翻个面都能把米粒铲到锅外面去，灶台上星星点点地落了不少。
“你在干什么？”杨革勇靠在门框上，看了一会儿，实在忍不住了。
艾米丽回过头，鼻尖上沾着一粒米，脸颊被灶火烤得红扑扑的。“做手抓饭。”
“你不是在华盛顿都不做饭吗？公寓退了，猫寄养了，厨房里连锅都没有。你什么时候学会做手抓饭了？”
“昨天晚上学的。看视频，阿依古丽推荐给我的。那个博主说，手抓饭的关键是羊肉要先炒出油，米饭要粒粒分明。”
她低头看了看锅里那团黏糊糊的东西，声音弱了下去，“好像炒过头了。”
杨革勇走过去，从她手里拿过锅铲，把火关小，把锅里那团不知该叫米饭还是叫粥的东西翻了翻。
羊肉已经焦了，米饭已经糊了，锅底粘了一层黑壳。
“水多了。手抓饭不是煮粥，水要少。水多了，米就黏了。黏了，就不是手抓饭了。”
艾米丽站在旁边，像被考官当场挂了科的学生，抿着嘴，不服气，但无从反驳。
杨革勇把锅从灶上端下来，放在一边。
“没事。第一次做，做不好，正常。赵玲儿第一次做手抓饭，也糊了。比你这还糊。锅都烧穿了。”
艾米丽看着那口糊了的锅，杨革勇从碗柜里拿出两个碗，一人一碗奶茶，坐在灶房门口的小板凳上，就着馕喝。
馕是昨天马师傅送的，有点干，嚼在嘴里沙沙响，但奶茶是热的，咸的，刚好把馕泡软。
“杨，赵玲儿到美国了吗？”
“到了。昨天打的电话。说旧金山天气好，不冷不热，比军垦城舒服。”
“你跟她说了什么？”
杨革勇想了想。“她说，基金的事，老市长的心愿，她会办好。还说让我少喝奶茶，多睡觉，别骑马。”
“你答应了吗？”
“答应了。”
艾米丽看着他，没有问“你做到了吗”。他肯定做不到。
赵玲儿到旧金山的第三天，刘庆华基金的办公室在金融区的一栋写字楼里，不大，但位置好，窗户正对着金门大桥。
海面上的雾还没散，橘红色的桥塔在雾里若隐若现，像一根从云层里伸出来的柱子。
赵玲儿坐在办公桌前，面前摊着厚厚一摞文件。基金在北疆的水利项目已经做了好几年了，打了十几口深井，修了上百公里的防渗渠，改造了上千亩的节水灌溉农田。
这些项目花了多少钱，效果怎么样，下一步往哪个方向走，全都写得清清楚楚。
她一份一份地看，看得很慢。不是她看得慢，是文件太多了。
老市长走的时候，基金的钱不算多，只能做一些小打小闹的项目。后来叶风和叶雨泽陆续捐了几笔钱，基金规模大了，项目也大了。
她的手机响了。是杨革勇。
“赵玲儿，到了？”
“到了。”
“冷不冷？”
“不冷。旧金山不冷。”
“吃饭了没有？”
“吃了。”
“吃的什么？”
“沙拉。”
电话那头沉默了一下。“沙拉？那玩意能吃饱？”
赵玲儿握着手机，嘴角翘了一下。“能。吃不饱，再吃一个。你别管我了，管好你自己。”
“我不用管。”
“艾米丽呢？她做饭了？”
“做了。手抓饭。糊了。”
赵玲儿闭上眼睛。她看到他坐在灶房门口的小板凳上，端着奶茶碗，嚼着干馕，旁边坐着一个穿碎花围裙的美国女人，锅里是一团糊了的手抓饭。戈壁滩上的风在吹，天山的雪在化，日子在过。
“玲儿。”
“嗯。”
“你什么时候回来？”
她没有回答。
“该回来的时候，就回来。”
挂了电话。她坐在椅子上，看着窗外金门大桥的桥塔在海雾里浮浮沉沉。老市长走的那天，她答应他，水会来的。
现在她坐在这间可以看到大桥的办公室里，翻着那些密密麻麻的项目报表，她还在等。等水来的那一天。
赵玲儿的电话挂了之后，杨革勇在灶房门口的小板凳上坐了很久。奶茶凉了，馕硬了，他浑然不觉。
艾米丽蹲在他旁边，把碗里的最后一口奶茶喝完，偷偷看了他一眼。他的脸在晨光里半明半暗，皱纹像被刀刻过的木头，每一道都藏着说不出口的话。
她知道那个电话是谁打来的，军垦城认识杨革勇的人很多，能让他露出这种表情的，只有赵玲儿。她没有问，问了也白问，他不会说。他从来不说。
“杨爷爷，奶茶凉了。”
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