他在哪里，他们就在哪里。他活着，他们就活着。他死了，他们也死了。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“好。让他们去。让他们在巴马科等着。等小科洛尔到了，等听证会开始了，等他安全了，他们才能走。”
将岸看着他。“如果他们走了，小科洛尔还没安全呢？”
林锐看着他。“那就让他们不要走。等。等小科洛尔安全了，才能走。不安全，就一直等。等到安全为止。”
将岸把电脑合上，夹在腋下。“好。我去安排。”
他转过身，向自己的营房走去。走了两步，停下来，回过头。“林总，如果那个人不想让小科洛尔死呢？”
林锐看着他。“那他就不该把那些桶放在小科洛尔的仓库里。他不该把法国人引到小科洛尔的地盘上。他不该让所有人都以为小科洛尔是凶手。他做了这些，小科洛尔就非死不可。
不是他死，就是那个人死。他不想死，就只能让小科洛尔死。”
将岸看着他，推开门，走了进去。门关上了。林锐一个人站在空地上，看着南边。风从南边吹过来，干燥的，灼热的，带着沙子的味道。
远处的地平线在热浪中扭曲着，像一层被撕碎了的、正在燃烧的、透明的薄膜。他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。没有拿出来，只是摸着它们。
他站了很久，久到太阳从头顶滑到了西边，沙丘的影子从短变长。营地的灯亮了，橘黄色的，在暮色中像几颗漂浮着的、正在等待被点燃的星星。
他转过身，向自己的营房走去。推开门，走进房间，坐在桌前，把子弹从口袋里掏出来，放在桌上。
铜的弹头在煤油灯的光里反射着暗淡的、没有温度的光。他看了很久，久到灯罩里的火焰跳了一下，他的影子在墙壁上晃了一下，又恢复了静止。
他把子弹收起来，放进抽屉里，和那把银色的钥匙放在一起。关上抽屉，站起来，走到窗前，看着窗外。
窗外，营地的灯在风中轻轻摇晃着，投下飘忽不定的光影。训练场空无一人，只有风在沙地上游走。那些铁桶还待在仓库里，几十个沉默的物体，在黑暗中发出低沉的、像呼吸一样的声音。
远处，南边的方向一片漆黑，什么都看不到。只有沙漠，无穷无尽的沙漠。小科洛尔在路上，在黑暗中，在一辆正在向南行驶的皮卡里，在去巴马科的路上。
在他前面，有三个人在替他看路。在他后面，有更多人在替他封路。他活着，他就在走。他死了，路就断了。路不能断。断了他就回不来了。
他回不来，林锐就输了。不能输。林锐站在那里，看着那片黑暗，看了很久。窗外的风还在吹着，把白天的痕迹一层一层地盖住，像在替所有人做完最后一件他们来不及做完的事情。
小科洛尔的车队离开营地的时候，天还没有完全亮透。东边的沙丘脊线上只有一层薄薄的灰白色，像一张被反复擦写过太多次的纸，墨迹已经淡得快要看不出来。
营地门口的铁门被推开时发出刺耳的金属摩擦声，在空旷的空气中格外尖锐，像有人用指甲在铁皮上划过。
阿卜杜拉耶坐在驾驶座上，把车发动，没有开灯。他等小科洛尔坐进副驾驶座之后，才把车挂上挡，缓缓驶出大门。
第二辆车跟在后面，隔着大约两百米，车身在晨光中像一团正在融化的黑影。
营地逐渐在沙尘中远去，从轮廓变成一个小点，从一个小点变成地平线上一道细微的褶皱。没有人说话。
阿卜杜拉耶双手握着方向盘，手背上的血管微微凸起，他没有看后视镜，也没有看小科洛尔，只是看着前方的路。
路面开始变窄，从能容纳两辆皮卡并行的宽度变成只能勉强通过一辆车的宽度。路面两侧的沙子开始变软，轮胎碾过时发出一种沉闷的沙沙声，像有人在用一把大刷子缓慢地扫过一块宽大的布料。
小科洛尔把手伸进外套内袋里，摸到了一个硬邦邦的东西。那是一支笔，圆珠笔，塑料壳的，不知道是什么时候放进去的。他摸了摸那支笔的轮廓，然后把手抽出来，放在膝盖上。
他们开了大约两个小时，太阳从东边升起来了，金色的光从沙丘的后面渗出来，把沙地照成了一片耀眼的、正在慢慢变亮的金色海面。
沙粒在阳光的照射下开始反射出一种干燥的白光，在视野边缘像碎玻璃一样扎人。阿卜杜拉耶突然把车速降了下来，从大约七十公里每小时降到四十。
他没有说话，只是盯着前方路面上的一道阴影。那道阴影横跨路面，颜色比周围的沙土略深，边缘有一道细微的凸起，像是有人在地面上放了一条黑色的绳子。
阿卜杜拉耶把车停了下来，距离那道阴影大约五十米。他熄了火，推开车门走下来。
他的靴子踩在沙地上，发出一个干燥的、清脆的声音。他走到那道阴影前面，蹲下来，用手背按了按阴影边缘的地面。
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