腊月二十七，眼瞅着就要过年了。屯子里家家户户都在忙活着，杀猪宰羊蒸豆包，贴对子挂灯笼，年的味道浓得化不开，连空气里都弥漫着肉香和鞭炮的硝烟味。胡安娜在灶房里忙得脚不沾地，蒸了一锅又一锅的白面馒头，一个个白胖胖的，像一群小白鹅挤在屉布上，冒着热气，看着就喜庆。她又炸了麻花、馓子、丸子、地瓜块，满满地装了好几盆，摆在灶台上晾着，金黄金黄的，油亮亮的，香气扑鼻。东北的冬天就是个大冰箱，这些东西晾凉了往仓房里一放，搁上一个月都不带坏的，想吃了拿出来一热就行。
冷志军却在院子里磨刀、擦枪、喂狗，准备进山。
“你不过年了？大过年的往山里跑，也不怕山神爷怪罪。”胡安娜从灶房探出头来，手里拿着锅铲子，锅铲子上还沾着面粉，白花花的，像下了一层霜。她说话的语气带着抱怨，可眼神里没有半点怪罪的意思，她知道自己家这个男人，闲不住，不让他进山比杀了他还难受。
“过年还早呢，今天才二十七，我去一两天就回来，赶得上过年。”冷志军蹲在地上，用磨刀石磨着猎刀，刀在磨刀石上来回蹭着，发出沙沙的声响，火星子直冒。他把刀翻过来看了看刀刃，刃口亮得能照见人影，又用手指轻轻刮了刮，刮下几根汗毛，刀已经磨得快了，比剃头刀还快。“进山看看我那几条套子，顺便试试狗。好几天没去了，说不定有货呢，不去看看我不放心，心里头像长了草似的，老惦记着。”
三条狗好像听懂了“进山”两个字，兴奋得不行，在院子里撒欢，追着彼此跑，你咬我一口我咬你一口，把院子里的雪都扑腾起来了，纷纷扬扬的，像下了一场小雪。大灰二灰被它们撞得东倒西歪的，躲到狗窝里不敢出来，呜呜地叫着，好像在说“你们这帮小崽子，疯了疯了，都疯了”。
黄镖跑在最前面，像一道金色的闪电，嗖的一下从院子这头蹿到那头，又嗖的一下从那头蹿回来，速度快得眼睛都跟不上，只能看见一道黄影子在院子里来回穿梭。花脸跑得不快，可它灵巧，在扫帚、铁锹、水桶、柴火堆之间穿来穿去，像是会轻功一样，脚尖点地就过去了，碰都不碰一下，连一个水桶都没碰翻。黑风不跑，站在那里，冷冷地看着它们，像个大人看着一群疯跑的小孩子闹腾，既不参与也不阻止，就那么看着，眼睛亮亮的，嘴角好像还带着一丝若有若无的笑，好像在说“你们跑吧，疯吧，等进了山你们就知道累了”。
冷志军把猎刀插回腰间的刀鞘里，站起来，拍了拍膝盖上的土，看了看天色。天灰蒙蒙的，云层很厚，看不见太阳，分不清是上午还是下午。根据地上的影子看，应该是上午八九点钟的光景，正是进山的最好时候，不远不近，早点去早点回，天黑前肯定能赶回来，不用在山里过夜。
他进屋换了一身衣裳，穿上那件光板的羊皮袄，毛朝里皮朝外，暖和得很，跟裹着一床棉被似的，穿上就没脱过。头上戴着一顶狗皮帽子，帽子上的毛又长又密，把半张脸都遮住了，只剩下一双眼睛露在外面。脚上蹬着一双毡疙瘩，毡疙瘩是胡安娜给他做的，用了二斤好羊毛，压得实实的，又厚又暖和，踩在雪地里像踩在棉花上一样，脚一点都不冷。腰上系了一条麻绳，绳子上挂着刀鞘，刀鞘里插着磨得雪亮的猎刀，刀把用牛皮绳缠了，握着就不打滑，手上有汗也不怕。
胡安娜从灶房出来，手里拿着一个布包，鼓鼓囊囊的，里面装着葱油饼和煮鸡蛋，还有一小壶热水，都用旧棉花裹着，怕凉了。她把布包递给冷志军，又帮他整了整衣领，往上提了提，怕风从领口灌进去。她的手在他脖子上停留了一下，凉凉的，冷志军缩了缩脖子，她赶紧把手缩回来了，在围裙上蹭了蹭。
“小心点，别走太远，天黑前回来。你要是敢在山里过夜，看我怎么收拾你。”胡安娜说着，眼眶有点红了，可忍着没让眼泪掉下来，嘴角扯出一个笑，笑得很勉强，嘴角的肌肉都在抖。
冷志军看着她，心里头像被什么东西扎了一下，有点疼。他知道她担心他，每次他进山她都担心，担心得吃不下睡不着，等到他回来了才踏实，踏实得能睡一整天。他把布包挎在肩上，伸手摸了摸她的脸，脸上的皮肤粗糙得很，风吹日晒的，早就没有年轻时候的光滑细腻了，可摸上去踏实，真实，有温度。
“放心，我去去就回，最多两天。三天，肯定回来过年。”他说完，转身朝院门口走去。三条狗跟在他身后，黄镖在最前面，花脸在中间，黑风在最后面，排成一列，像一支小小的远征军，浩浩荡荡地出了院门。
胡安娜站在门口，看着他们的背影消失在屯子外面的雪地里，看着那一道金色的、一道花的、一道黑色的影子在白色的雪地上越来越远，越来越小，最后变成三个小点，融进了那片灰蒙蒙的老林子里。她站了很久，直到冷风把她的脸吹得生疼，才转身回了灶房。灶膛里的火快灭了，她添了几根柈子，用火钩子拨了拨，火苗子又蹿起来了，红彤彤的，照得灶房亮堂堂的。她坐在灶台边的小板凳上，手里拿着一把豆角，慢慢地摘着，摘得很慢，心不在焉的，脑子里全是冷志军和那三条狗。
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