齐砚舟推开家门的时候，天已经擦黑了。走廊的感应灯比早上亮得慢了些，光线从白炽灯里吐出来的时候带着一种迟疑的、昏黄的、像刚从沉睡中醒过来的迟钝。他在门口站了一下，等眼睛适应了从明亮楼道到昏暗玄关的过渡，才弯腰换鞋。动作有点沉，不是那种摔东西的沉，而是一种缓慢的、经了重力的、像一件被水浸透了的衣服从水里被捞出来时的那种沉。一天的疲惫压在肩上，压得他的肩膀微微往下沉了一些，本来挺直的脊背也有了一点弧度，像是在那台做了好几个小时的手术里，他的身体被无影灯烤干了部分水分，变得比早晨出门时轻了一些，但轻的不是重量，是精力，是耐心，是那种从早晨起来就绷着的、一直到傍晚才敢松下来的弦。
他换鞋的时候手还是下意识摸了摸外套内袋。那只手的动作是自动的，不需要大脑下达指令，手指自己就伸过去了，指腹在内袋的布料上按了一下，感觉到那张纸还在，折得方方正正，边角没有卷起来，纸张的厚度和硬度隔着衣料传到了指尖上。那张纸贴着他胸口的位置，放在内袋的最里层，外面是便签本和B超图，三层纸叠在一起，像三片烤得有些焦脆的面包片，中间夹着他今天一天都没来得及仔细看、但一直在心里反复回味的那些字。纸的温度比他的体温低一些，因为他今天出汗了，手术服湿了又干、干了又湿，但内袋因为贴着皮肤，汗水渗不进去，纸还是干燥的、清爽的，像揣着一小块安静燃烧的、不会烫伤人的暖炉，在最靠近心脏的地方，替他暖着那个最怕冷的器官。
屋里飘着饭菜香，不是大鱼大肉，是清炒菠菜和番茄蛋汤的味道。菠菜是那种用蒜末爆锅炒的，蒜香和菠菜的青味混在一起，变成一种朴实但让人安心的、像小时候放学回家推开门时闻到的那种气味。番茄蛋汤煮得浓稠，番茄的酸和蛋花的鲜在汤里达成了某种平衡，不需要放味精，自然就鲜了。锅盖还掀在一边，锅盖上凝了一层水珠，水珠沿着盖子的弧度往下淌，在灶台上汇成一小摊透明的、闪着光的水迹。灶台干净得不像刚做过饭的，台面上没有溅出来的油渍，没有掉落的菜叶，没有面粉或者淀粉的白色粉末。水槽里泡着刚用过的碗，碗碟叠在一起，浸泡在加了洗洁精的温水里，水面浮着几个细小的、彩色的、随时会破裂的泡沫。
客厅没开主灯，只留了沙发旁一盏落地灯。那盏灯是浅金色的，灯罩是布面的、米白色，灯座是铜的、有些氧化了，泛着暗沉的、旧物的光泽。灯光从灯罩里漏出来，不是直射的、刺眼的白，而是经过布面过滤之后变得柔和、温暖、像被什么东西稀释过的、浅黄色的光。光洒在地毯上，地毯是米白色的、长毛的，被光照着的那一片毛尖泛着金色的、细碎的光点，像有人在地毯上撒了一把金粉。岑晚秋坐在那儿，腿上搭着条薄毯，毯子是浅灰色的羊绒的，很轻，但很暖，是齐砚舟去年冬天买给她的，她说“太贵了”，他说“你手脚凉”。她手里翻着一本旧相册，封皮是深蓝色布面，边角磨得有点毛，里面的照片不多，大部分是空页。她翻页的动作很慢，每翻一页就用手指在纸张的边角按一下，把微微翘起的页角压平。她头也没抬，像是早就听到了他开门的声音、换鞋的声音、摸口袋的声音、走进来的脚步声，但她不急着抬头，因为她知道他会走过来，知道他会坐在她旁边，知道他不会因为她的不抬头就觉得她不在意他。
“回来了？”她轻声问。声音不大，像一个人在深夜里接电话时怕吵醒身边人那样压着音量，但这里没有身边人在睡觉，只有她和他，和那一盏落地灯，和那本翻到一半的旧相册。她压着音量不是怕吵醒谁，而是觉得这个时刻的声音就应该这么大，再大一点就破了，破了就不像傍晚了，不像回家了。
“嗯。”他走过去，把包放在茶几边。包是那个深灰色的帆布公文包，被他从肩上取下来的时候，背带从卫衣的领口滑过，发出细微的、布料摩擦布料的沙沙声。他放包的动作很轻，怕砸到茶几上那杯还没喝完的水，那杯水是她下午晾的温白开，水面平静得没有一丝涟漪，像一面被遗忘在茶几上的、不再有人照镜子的镜子。他坐到她旁边，沙发是布艺的，坐垫已经坐得有些塌了，他坐下去的时候身体往下陷了一截，陷到刚好和她坐在同一个水平面的高度。两人之间隔了不到半尺，一个拳头的距离，谁都没碰谁，胳膊没有挨着，膝盖没有碰到，连呼吸的气流都没有交汇。可空气是松的，不紧绷，不像两个不熟的人好不容易挤在一起坐着、身体僵着、呼吸屏着、怕碰到对方的那种松。这种松是熟的、信任的、像穿了很久的棉T恤穿在身上不会有任何一处的褶皱硌到皮肤的那种松。
他从内袋抽出那张纸，展开。纸被他折了四折，折痕很深，纸张的纤维在折痕处已经有些发白了，展开的时候他用拇指和食指捏着纸的两边，轻轻一抖，纸就平平地铺开了。落地灯的光从侧面照过来，照在纸面上，把纸张的纹理照得清清楚楚——不是打印机用的那种光滑的铜版纸，而是普通的A4复印纸，表面有一层细细的、像橘子皮一样的质感，摸上去涩涩的，不太滑。字迹在灯光下显得格外清楚，黑色的墨水，干透了，没有洇开，每一个笔画都是干净的、边界分明的。
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