晨光洒落祖灶遗址，灰烬未冷。
苏晏清仍伏在萧决怀中，气息微弱如游丝，唇角却凝着一丝笑意。
她指尖轻轻勾住他衣襟，低语：“萧决……我听见锅开了。”
声音轻得像风掠过枯草，却让萧决浑身一震。
他低头看她，那张素来清冷的脸此刻苍白近乎透明，唇色淡得几乎与雪地无异，可那双闭着的眼睫下，仿佛藏着某种深不见底的安宁。
她的手很轻，却执拗地攀着他袖口的布纹，像是溺水之人抓住最后一根浮木——不为求生，只为确认他还在这里。
顺着她的目光望去，萧决的目光落在祭坛中央那口黑镬上。
那是曾吞噬万千心火、镇压江南七十年烟火人间的“契鼎”。
它通体漆黑，锅身刻满禁制符文，每一道裂痕都曾流淌过被剥夺的味觉与自由。
如今，那些符文尽数崩毁，裂纹如蛛网蔓延，而从缝隙之中，竟缓缓渗出温润水汽，一缕一缕，如同大地吐纳呼吸。
荒谬。
这本该是死物，是废墟中的残骸，是旧秩序的葬棺。
可它在“活”。
就在此时，远处一名老妇颤巍巍走近。
她佝偻着背，手中提一只缺口陶壶，步履蹒跚，每走一步都在泥地上留下湿漉漉的脚印。
她走到锅前，没有跪拜，没有祷告，只是抬起壶，将一勺清水缓缓倒入锅中。
水落无声。
下一瞬——
锅底泛起涟漪，金光自水中荡开，一圈圈扩散，宛如朝阳初照湖心。
水未冒白烟，也不沸腾喧哗，反倒安静得诡异，仿佛不是在加热，而是在苏醒。
老妇望着锅，喃喃道：“闺女，我给你续点水。”
说完，她转身离去，背影融入晨雾，再未回头。
萧决瞳孔微缩。
他一生审案无数，见过尸山血海，听过鬼哭神嚎，却从未有一刻，如现在这般——感到天地正在悄然改写规则。
他低头看向怀中人，声音极轻，近乎呢喃：“你到底做了什么？”
话音未落，眼角余光忽见残坛边缘一道身影伫立不动——是陈灭道。
这位执笔记录七十年沉冤的史官，此刻正展开新竹简，提笔欲书。
墨汁滴落纸面，却在触地刹那“轰”然自燃，化作飞灰四散。
他怔住。
又试一次，结果依旧。墨不成字，落地即焚。
陈灭道猛然抬头，望向天际初升的太阳，
“原来……‘契焚之夜’已不可记。”他低声自语，“因为它不再是过去，而是开端。”
他缓缓放下笔，五指收紧，猛地划破掌心。
鲜血汩汩涌出，顺着手腕流下，在竹简上写下四个大字——
灶火自明。
笔落刹那，整片竹简无火自燃，火焰幽蓝，不灼人，反透出一种温厚暖意。
灰烬腾空而起，随风飘散，竟分作千百缕，朝着七十二城方向疾驰而去，如同万千信鸽归巢，将这一夜真相送往天下人心深处。
与此同时，地宫最深处。
梁烬残魂蜷缩于断裂的龙脉核心之上，胸腔内仅存的一缕心火忽明忽暗，如同风中残烛。
四周黑暗如墨，昔日流转的金线早已断裂，符阵崩塌，灵气枯竭。
他曾坚信自己守护的是天命，是秩序，是万民不得僭越的“道”。
可现在，一切都碎了。
“你们毁了一切……”他喃喃，声音沙哑如锈铁摩擦，“没了味契，谁来统御百味？没了律令，人岂不沦为贪欲之奴？天下将乱，百味失衡，众生自相残杀……这是毁灭，不是救赎……”
他的控诉在空旷地宫回荡，无人回应。
忽然——
一丝香气，自上方极细微的地缝中渗入。
很淡。
是糙米混着野菜的粗香，夹杂柴火烟熏的气息，还有孩童嬉笑时不小心打翻碗筷的声响隐约传来。
某一户人家的晚炊，平平无奇，甚至算不上美味。
可就是这股味道，让他整个人僵住了。
七十年来，他再未闻过如此“未经净化”的饭香。
在他的世界里，食物早已脱离果腹之用，成为仪式、权力、控制的象征。
味道被分级，被规训，被献祭给所谓“至高之味”。
可这一刻，他忽然想起——
小时候，母亲也煮过这样的粥。
锅底会糊一点，她总笑着说：“糊了才香，是人火的味道。”
那时他不懂什么叫“神圣”，只记得饿了就想吃，冷了就想靠近灶台。
那时的饭，是热的，心，也是热的。
而现在……
这缕饭香，穿过了七十年的封锁，越过了崩塌的地脉，堂而皇之地钻进了他的鼻息。
他抬起手，摸向自己的脸。
早已失去感知的皮肤，本不该有任何反应。
可那一瞬，他觉得脸颊湿了。
一滴泪，自干涸多年的眼角滑落，砸进尘埃。
“原来……”他声音颤抖，几近破碎，“人活着，不是为了被统御。”
“是为了能闻见这一口饭香。”
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