但小白不急。
她的琴声始终从容，如潮水，如月华，不急不缓，不争不抢。
渐渐地，小青找到了那个“缝隙”。
她不再追着琴音跑，而是将自己的笛声嵌入琴音的余韵里——在琴弦归于寂静的刹那，让笛声升起。像晨露滑落叶尖，滴入静湖。
小玄也找到了自己的位置。
他的箫声沉在最低处，托着琴与笛，像夜空中最暗的那片幕布，托起繁星万千。
三股不同的气息，在空气中交织、缠绕、融合。
不是谁迁就谁。
不是谁主导谁。
只是自然地、默契地，找到了彼此的呼吸。
一曲终了，窗外细雨依旧。
室内却仿佛被某种无形的、温暖的东西填满了。那东西像雨后的虹，看不见，摸不着，却真切地悬挂在三人之间。
小青放下笛子。
她罕见地没有开口嚷嚷，没有跳起来邀功，没有追问“我吹得好不好”。她只是低头，看着自己的手指——那上面还留着按孔的浅浅红印。
她又看看旁边的小白。
姐姐正垂眸调弦，侧脸在昏光里温柔得像旧画。她似乎感觉到小青的目光，抬眸，与她对视。
小白没有说话。她只是伸出手，轻轻握了握小青的指尖。
微凉，温柔。
小青又看看另一侧的小玄。
弟弟正将洞箫搁回膝上，抬眸时正对上她的视线。他没有说话，只是弯起唇角，金色的眼眸里漾着满满的光。
那光里有她。
也有姐姐。
小青忽然觉得，眼眶有些热。
“我们好像……”她开口，声音轻得像梦呓，“很久没有这样了。”
不是争宠。
不是比赛。
不是谁要把谁的魂勾走。
只是三个人，三支乐器，一场雨。
小白没有说话。她只是将小青的手握得更紧了些。
小玄放下洞箫，伸出双臂，将两人都揽入怀中。
没有言语。
雨声是最好的背景音。
心跳是最美的和声。
所谓的“团宠争夺战”，在这一刻悄然休战。
不是因为谁赢了。
是因为她们忽然发现——
被团宠固然甜蜜。
但三个人在一起，才是完整的圆满。
夜幕降临得悄无声息。
窗外的雨势又大了起来，从午后的绵绵细雨重新转回滂沱。雨水沿着琉璃窗蜿蜒而下，将庭院的灯火晕染成一片朦胧的暖黄。客厅的壁灯散发着柔和的光晕，将三人的影子拉得很长，交叠在地毯上，分不清彼此。
小青的肚子发出一声清晰的“咕噜”。
她捂住肚子，面不改色地继续翻手里的画册。
又是一声“咕噜”。
这次更响了。
小白淡紫色的眼眸瞥过来。
小青：“……不是我。”
话音未落，第三声“咕噜”从她胃部传来，响亮而坦诚。
小青：“……”
小玄笑着起身：“我去煮点宵夜。”
小青和小白同时抬头。
“我也去！”
异口同声，连语速都一样快。
于是，厨房里出现了这样一幅画面：
小玄系着那条绣了暗纹的墨色围裙，站在案板前切葱花。他刀工娴熟，银刃起落间，碧绿的葱花如碎玉坠落，均匀地铺满砧板。
小白站在他左侧，负责递调料罐。她将盐罐、胡椒瓶、香油壶依次摆在他触手可及的位置，每一样都放得端端正正，角度精准，像在布一个微型的阵法。
小青趴在小玄右肩上，下巴搁在他肩头，半挂半站地“监工”。她赤瞳一瞬不瞬地盯着锅里翻滚的馄饨，水汽氤氲，模糊了她半张小脸。
“弟弟，”她忽然开口，声音闷在他肩头，“你煮馄饨为什么这么熟练啊？”
小玄将切好的葱花撒入锅中，随口道：
“煮了。”
小青愣住了。
她眨了眨眼，赤瞳里有什么在轻轻晃动。
她想起很久很久以前——那时她们还住在深山，没有这座温暖的别墅，没有“三界苑”，没有那些逢年过节来拜访的大能仙神。
那时连锅灶都没有。
小玄刚化形不久，个子矮矮的，踮起脚尖也够不着灶台。他不知从哪里捡来几块石头，垒成个简陋的灶，又寻来一口缺了口的旧铁锅。
他踩着小板凳，踮脚，探头，费劲地搅动锅里清可见底的粥。
那是他给她们做的第一顿饭。
小青忽然有些心酸。
她从背后抱住小玄的腰，脸埋在他宽阔的肩胛骨处，闷闷地说：
“以后我也学做饭。”
她的声音从他背后传来，瓮瓮的，却带着前所未有的认真：
“换我煮给你吃。”
小玄手里动作不停。他将煮好的馄饨盛进三只白瓷碗里，撒上葱花、紫菜、虾皮，又淋上几滴香油。
然后他才开口。
“好。”他说，唇角弯起温柔的笑意，“为夫等着。”
他没有说“不用”。
没有说“你学不会也没关系”。
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