吹得他皮甲猎猎作响。皮甲的边缘在风中翻卷，像鸟的翅膀，像鱼的鳍，像一面被撕破的旗。皮甲是用整张牛皮鞣制的，厚实，沉重，普通的刀砍不穿。但在风里，它像纸一样薄，像布一样软，像叶子一样轻。风吹过来的时候，皮甲的下摆往上翻，露出里面缝着的麻布衬里，衬里上有一块深色的汗渍，是他自己的汗，干了又湿，湿了又干，不知道反复了多少次。
右臂刺青上的龙形在灰光中若隐若现。青黑色的，鳞片分明，爪牙锋利，龙须飞扬，龙眼圆睁。那刺青是很多年前扎上去的，用针一根一根地扎，用墨一点一点地染，扎了三天三夜，肿了一个月。现在那条龙已经和皮肤长在一起了，分不清哪里是墨，哪里是血。光线暗的时候它隐在皮肤下面，像一条沉睡的蛇；光线亮的时候它浮上来，像在水面下潜游的生物，偶尔露出背鳍，偶尔摆一下尾巴。此刻它在动。不是随着肌肉的收缩在动，是自己动。是刺青里面的东西在苏醒，在挣扎，在想要出来。
龙的眼睛在转动。不是真的眼睛，是刺青的墨迹在光的折射下产生的错觉。但程虎能感觉到，那条龙在看他，在看深渊，在看深渊深处那个看不见的东西。龙的爪子在收紧，在抓他的皮肤，在抓他的肌肉，在抓他的骨头。它想要出来，想要从皮肤里钻出来，想要从身体里飞出去，想要冲进深渊里，和那个看不见的东西搏斗。
陈无戈缓缓起身。
动作很慢，慢到像是在做一个慢动作。膝盖先伸直，从弯曲九十度到伸直一百八十度，用了三秒。髋关节再伸直，从折叠到展开，用了两秒。然后是腰椎，一节一节地挺直，从骶椎到腰椎，从腰椎到胸椎，从胸椎到颈椎，像一棵树从根部到树冠，像一座塔从地基到塔尖，像一把弓从弯曲到拉满。脊椎在挺直的过程中发出细小的“咯咯”声，是骨节之间的液体在流动，是太久没有活动的手指在重新找回灵活。
左臂横在阿烬身侧的动作未变。小臂还是水平的，手掌还是朝下的，手指还是微微张开的。像一道栏杆，像一根安全带，像一堵墙。把她护在身后，不让她看见深渊的全貌，不让她看见那道垂直的断裂，不让她看见那深不见底的黑。他的左臂上有旧伤，是很多年前被刀砍的，从肘关节一直延伸到腕关节，一道长长的、歪歪扭扭的疤痕，像一条蜈蚣趴在手臂上。那伤疤在阴天会痒，在冷天会疼，在用力的时候会发白。此刻它在发白，不是疼，是用力。是小臂的肌肉在紧张，是肌腱在收缩，是每一根纤维都在说“我不会放下来”。
右手却已松开刀柄。手指从粗麻缠绕的刀把上一根一根地松开，从尾指到食指，从最细的那根到最粗的那根。尾指先松，然后是无名指，然后是中指，然后是食指。每一根手指松开的时候，指节都发出细小的“咔咔”声，是关节液在流动，是太久没有活动的手指在重新找回灵活。松开之后，手指没有立刻垂下去，而是悬在半空中，微微弯曲，微微颤抖，像一朵花在风里慢慢张开，像一只蝴蝶在破茧之前挣扎。
断刀收回鞘中。刀身滑入刀鞘的声音很轻，像蛇钻进了洞穴，像钥匙插进了锁孔，像一滴水落进了油里。那声音很短，短到只有一瞬，但在那一瞬里，你能听见金属和皮革摩擦的细微声响，能听见刀尖触到鞘底时的那一声轻响，能听见刀格卡进鞘口时的那一声“咔”。然后一切都安静了，断刀回到了它该待的地方，贴着腰侧，不动，不颤，不响。像一块被遗忘的铁，像一件被用旧了的工具，像一个不会说话的老朋友。
粗麻缠绕的刀把贴着腰侧静止。麻绳是棕黄色的，被汗水浸成了深褐色，被血浸成了暗红色，被油浸成了黑色。缠绕得很紧，一圈压着一圈，一圈挤着一圈，像蛇缠着树枝，像藤蔓缠着树干。刀把的末端打了一个结，结已经松了，线头垂下来，在风里轻轻晃着。那线头晃得很慢，很轻，像一个垂死的人在摆手，像一个老人在说“不用了”。
他没再回头望那崩塌的来路。来路已经没有了，在他身后，在他刚刚爬上来的坡下，在他逃了一路的荒原上。大地已经裂开了，已经塌了，已经没了。回头看也看不见什么了，只有烟尘，只有灰雾，只有正在坠落的碎石和永远追不上来的深渊。他的脖子没有动，眼睛没有动，意识也没有动。他知道后面是什么，后面是什么都没有。什么都没有的东西，不值得回头看。
也没去看身后车厢角落里蜷坐的阿烬。他知道她在那里，他知道她还活着，他知道她没有受伤。这就够了。不需要确认，不需要安慰，不需要任何多余的动作。他知道她在看他，他知道她在等他的下一步，他知道她在用尽所有的力气不让自己哭出来。这就够了。够的意思是，不需要更多了。够的意思是，他能承受的，她也能。
只是迈步向前，踏至车厢前端，站定在程虎身旁。
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