夜风从巷口灌进来，不是吹，是灌。像有人把一整条巷子的风都赶在一起，塞进这条窄窄的通道里。风从巷口涌进来的时候，带着城外荒原上的焦土味，带着田垄间枯草的苦味，带着护城河里死水的腥味。它们挤过两堵墙之间的缝隙，撞在药铺的门板上，撞在那盏摇晃的灯笼上，撞在三个人身上。灯笼左右晃着，竹骨架吱呀吱呀地响，糊灯的纸被风吹得鼓起来，又瘪下去，鼓起来，又瘪下去。光晕在石板上跳动，从左边跳到右边，从右边跳到左边。石板上映出三个人影，三个影子随着光晃来晃去，叠在一起，又分开，分开，又叠在一起。
程虎蹲下身，膝盖弯下去，腰背挺直。一只手托住陈无戈的后背，手指张开，掌心压着他的脊骨。另一只手抄进他膝弯，手指扣住腿窝。把他背了起来。动作不快，但很稳，像搬一块石头，像扛一袋粮食，像做了一件做了很多次的事情。右肩一沉，陈无戈的重量压上去的时候，他的肩膀往下坠了一寸，肩胛骨的肌肉绷紧，斜方肌隆起。膝盖微微弯了半寸，不是撑不住，是调整重心。咬牙撑住，牙齿咬得很紧，紧到腮帮子的肌肉在皮肤下面鼓出来，紧到太阳穴的血管在突突地跳。陈无戈头歪在他背上，脸朝下，额头抵着程虎的肩胛骨。断刀还被他左手攥着，手指扣在刀柄上，指节泛白。刀柄蹭过程虎的后颈，粗麻缠的，硬的，粗糙的，像砂纸。留下一道灰痕，从脖子的一侧到另一侧，像被绳子勒过。
阿烬没动。跪坐在原地，膝盖压在石板上，石板是凉的，湿的，凉意从膝盖渗进去，从膝盖骨传到腿骨，从腿骨传到腰际。双手撑在地上，手掌按着石板，指尖压着刚才滴落的一小片血迹。血迹是暗红色的，从陈无戈身上滴下来的，在石板上晕开，像一朵花，像一只眼睛，像一个没写完的字。她的指尖压在那片血迹的边缘，指甲盖里嵌进了暗红色的粉末。脚底火辣辣地疼，像踩在烧红的铁板上，像踩在碎玻璃上。脚掌上的伤口被石板硌着，血从痂下面渗出来，黏黏的，湿湿的。裙角撕开的地方沾了泥，泥是黑的，湿的，糊在布料的纤维里。但她没去管。直到看见程虎站直了身子，膝盖从弯到直，腰从弯到挺，整个人像一棵树从土里长出来。她才伸手扶住墙沿，手掌按在砖墙上，砖是凉的，粗糙的，有细密的裂纹。慢慢站起来，膝盖在抖，脚踝在抖，整个人在抖。
“走。”程虎说。声音压得很低，低得像从喉咙里挤出来的，低得像怕惊动什么人。
阿烬点头。一下，很轻，很快。跟上去，赤着的脚踩过湿冷的石板，石板上有青苔，滑的，凉的，像踩在冰面上。每一步都像踩在碎玻璃上，脚掌落地的时候，伤口被压开，血从痂下面渗出来，在石板上留下一个淡红的印。她没有停下，脚抬起来，迈出去，落下。脚抬起来，迈出去，落下。也没叫疼，嘴唇抿着，牙齿咬着，喉咙里的那声闷哼被咽回去了，咽进肚子里，和血一起。
巷子不长，从药铺门口到横街，不过几十步。几十步，在平时，不过是一口气跑完的距离。但在这条窄巷里，在夜风里，在灯笼摇晃的光晕下，几十步像几十里。尽头是条横街，街不宽，两辆马车并排走就会蹭到轮子。街对面能看见城门楼的轮廓，在夜里黑黢黢地立着，像一头蹲着的兽，像一座没有碑的坟。城门楼是砖砌的，方方正正，墙面上有箭孔，有裂缝，有被火烧过的痕迹。城垛塌了一半，箭楼倒了一座，另一座歪着，像一个人站着睡着了。
城门没关死。一道窄缝透出光，光是从门缝里漏出来的，不是灯，是火把。是守门兵卒插在墙上的火把，烧了一夜，火苗小了，暗了，但还在烧。两个守门兵卒靠在门边打盹，一个坐着，背靠着城门，长枪斜插在土里，枪头朝上，枪尾朝下。一个站着，身子歪在墙上，头垂着，下巴抵着胸口。他们听见脚步声，脚步踩在石板上，嗒嗒的，很轻，但在夜里很响。抬头看过来，动作很慢，像从梦里被拽出来。
“谁！”其中一个喝了一声，拔枪起身。手握住枪杆，把枪从土里拔出来，枪头上的泥被甩掉，枪尖在火光下闪了一下。另一个也醒了，揉了揉眼，手按在刀柄上。
程虎停下，站在街心。脚踩在石板上，不走了。他背着人，呼吸有些重，气从鼻子里出来，粗的，急的，像拉风箱。但没慌。眼睛看着那两个兵卒，左眼眯成一条缝，瞳孔在眼睑下面收缩。“商队程虎，北境来的，要进城。”
“这么晚了进什么城？”另一人走过来，提灯照他脸。灯是铁皮打的，前面开了一个口，光从口里射出来，照在程虎脸上。他眯了一下眼，没有躲。灯照着他的独眼，照着他脸上的旧疤，照着他花白的鬓角。“有文书没有？重伤者不得入城，这是规矩。”
程虎不动。脚没有往后挪一寸，身体没有往后仰一分。阿烬从他侧后走出半步，两手抓着陈无戈的腿，手指抠进裤料里，指甲嵌进布料的纤维，指节泛白。不抬头，头垂着，下巴抵着胸口。也不说话，喉咙很干，嘴唇很黏，舌头很硬。只是死死抱着，把陈无戈的腿抱在怀里，像抱着什么不能丢的东西。
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