苏念辞的呼吸停滞了。她一直以为只有自己在怀疑，只有自己在恐惧。可原来他也在同样的地狱里。
“为什么……不告诉我？”
“因为我不敢。”霍沉舟走回来，跪在她面前的沙发上，握住她的手。他的手掌冰冷。“如果我告诉你，你开始怀疑，那么这个世界就会崩塌——日记里是这么写的，对吧？我不想失去你。哪怕你是副本，哪怕这一切都是程序，我也不想失去现在的生活。”
他的声音哽咽了。
“你知道最可怕的是什么吗？即使知道可能是假的，我还是爱你。我爱每天早上你煮咖啡的样子，爱你给孩子唱歌时跑调的声音，爱你睡着后无意识往我怀里钻的习惯。如果这是某个真正苏念辞设计出来的程序，那她太了解我了——她设计出了我梦想中一切。”
苏念辞的眼泪滚落下来，滴在他们交握的手上。
“可如果……”她艰难地说，“如果展示‘代价’的时刻到了呢？日记本最后一页说，要展示‘代价’。”
霍沉舟的手指收紧了。“那就面对它。我们一起。”
凌晨四点，他们决定做一件事：检查婴儿房的所有物品。
这个决定是霍沉舟提出的。“如果孩子真的是悖论，如果他真的在催促什么‘时间到了’，那么他周围一定会有痕迹。”
起初苏念辞反对：“他还是个婴儿！”
“日记里说他‘既存在又不存在’。”霍沉舟的眼神坚定得近乎冷酷，“念辞，我们需要真相。无论多残忍。”
他们像两个小偷，潜入了自己孩子的房间。
婴儿睡得正熟，胸脯规律地起伏。霍沉舟打开手机手电筒，光束在房间里缓慢移动：婴儿床、尿布台、玩具架、衣柜、书架上的育儿书……
“看这里。”苏念辞轻声说。
她蹲在玩具架前。架子上摆满了各种玩具：柔软的布偶、彩色积木、牙胶、摇铃。但其中一件东西格格不入——一个木制的八音盒，深褐色，表面光滑如镜，没有任何图案。
她不记得买过这个八音盒。
霍沉舟走过来，拿起八音盒。它很轻，轻得不正常。他尝试打开盖子，但盒盖纹丝不动，仿佛是一个整体。
“没有发条旋钮。”他低声说。
苏念辞接过八音盒，仔细观察。在底部，她摸到了细微的纹路——不是木纹，而是某种刻痕。她把手电筒凑近。
刻痕是一行字，小到肉眼几乎无法辨认：
“当他醒来时，你会记得一切。”
字迹和日记本里的一模一样。
霍沉舟的脸色白了。“这是……”
话音未落，八音盒突然自己打开了。
没有发条转动的声音，没有音乐。盒盖无声地弹开，露出里面的东西——不是机械结构，而是一张折叠的纸。
苏念辞取出纸张，手指颤抖着展开。
那是一张B超影像图。黑白图像显示着一个胎儿，大约六个月大小。但图像右下角的患者信息栏，让她浑身的血液都冻住了。
患者姓名：苏念辞
检查日期：2022年11月17日
孕周：24周+3天
备注：胎儿无生命体征，建议终止妊娠
日期是三年前。
而图像上方的医院名称，是她从未听说过的一家机构：“时间锚点医疗中心”。
“这不可能。”霍沉舟从她手中拿过B超单，“三年前我们还不认识……”
他的声音戛然而止。因为在B超单背面，还有一行手写字：
“第七十九次重启的代价：我们的孩子从未出生。”
苏念辞的腿软了，她跌坐在地毯上。世界在旋转，耳鸣声尖锐地撕扯着听觉。她看向婴儿床——孩子还在熟睡，小手小脚，真实可触。
可这张纸说，他从未出生。
“假的。”她喃喃道，“这是假的……”
“也许不是。”霍沉舟的声音空洞，“也许真正的苏念辞，在那个什么重启中，失去了孩子。所以她才创造了这个有孩子的世界——一个弥补遗憾的副本。”
“那我们的孩子是什么？”苏念辞抬起头，眼泪模糊了视线，“一个幻影？一段程序？一个……”
“妈妈。”
清脆的童声从婴儿床传来。
两人同时转头。
孩子不知何时醒了，正坐在婴儿床里，看着他们。他的表情不再是婴儿的懵懂，而是一种近乎悲悯的平静。
“不要哭。”他说，声音清晰得不像八个月大的婴儿，“我存在过，这就够了。”
霍沉舟站起身，慢慢走到婴儿床边。他低头看着这个孩子，这个他每天喂奶、换尿布、哄睡的孩子。
“你是谁？”他问，声音沙哑。
婴儿——或者说，那个占据婴儿身体的存在——微笑了一下。那个笑容里有太多成人的沧桑，放在婴儿脸上诡异得令人心悸。
“我是锚点。”他说，“是苏念辞在吞噬自我前，剥离出来的最后一段记忆。她把我放进这个婴儿身体里，让我提醒你们：时间不多了。”
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