她抬眼，看着他。那眼神里有东西，是他见过很多次但一直没敢确认的东西。
“现在呢？”她问。声音很轻，轻得几乎要被风吹走。
“现在？”他看着她，嘴角慢慢扬起来。那笑不是平时那种应付式的笑，是真的从眼睛里漾出来的笑。“现在不怕了。有你在，心跳都稳。”
她笑了下，没接话，只是往他那边靠了靠，肩膀轻轻碰着他。他顺势将手臂环过去，把她拢在身侧。
她的身体很软，很暖，靠在他身上像一只温顺的猫。他闻到她发间的茉莉香，混着一点桂花酒的味道，还有她自己的气息。那气息他闻了七年，从第一次见面就记住了，到现在还是那么清晰。
风从楼缝里钻过，发出短促的呜咽。远处医院的轮廓在夜色中显出几道熟悉的剪影，急诊楼的灯还亮着，像一只不肯闭眼的眼睛。他看着那盏灯，忽然想起那些在手术室里度过的夜晚，那些无影灯下的奋战，那些病人家属的眼泪和笑容。
那些都是他生活的一部分。但现在站在这天台上，抱着她，那些事好像变得不那么重了。
“那年冬天，”她忽然开口，声音很轻，几乎要被风吹走，“你说要去查一个药的事，连续七天没回消息。”
他没动，只是呼吸顿了一下。
“我在花坊门口站到半夜，”她继续说，声音还是那么轻，“就为看一眼你是不是还活着。”
他低下头，看着她。她的脸埋在他胸前，看不清表情，只能看见她的睫毛在微微颤动。
“我知道。”他终于说，声音有点哑，“那天回来，看见窗台上多了盆腊梅，是你放的吧？土还是湿的。”
她点头，依旧没抬头。她的手指在他衣襟上轻轻蹭着，蹭得他心头发痒。
“你进手术室前，”她问，“会不会想这些？”
“会。”他低声说，把下巴抵在她发顶，“每次换衣服的时候，我都想，要是回不来，谁去给你修那盏老吊灯？”
她愣了一下，抬起头看他。
“那灯链子早该换了，”他继续说，眼睛里带着笑意，“你踮脚够不着，非要用扫帚杆去捅开关。”
她噗嗤一声，抬手轻轻捶了他一下。那一下很轻，像猫爪子拍人。
“谁用扫帚杆了！”她说，声音里带着笑，又带着恼。
“监控拍到了。”他笑着躲开一点，但手还环在她腰上，“值班的小雨还截图发朋友圈，配文‘英雄救灯未遂’。”
她索性扭过头不理他，可嘴角压不住地往上翘。那翘起的弧度很小，但他看见了。他看见她嘴角的梨涡，浅浅的，在月光下若隐若现。
他也不再说笑，重新把她拉回来，手顺着她的背滑下去，轻轻握住她的手腕。她的手腕很细，缠着绷带的地方有点粗糙，但皮肤是软的。他用拇指轻轻摩挲着那截绷带，像是在抚摸什么珍贵的东西。
“我们走过这么多弯路，”他认真看着她，声音低沉而稳，“不是为了停在这儿看风景。”
她迎上去，目光清亮。那目光里有光，有火，有他从未见过的东西。
“我知道。”她说，声音不大，但每个字都清清楚楚，“我是来确认——你还愿不愿意，和我一起走下去。”
他笑了。
那笑很轻，很淡，但眼睛里全是光。眼角的泪痣在月光下闪了一下，像是也在笑。
“早就不只是愿意了。”他说，声音轻得像叹息，“是再也分不开。”
她看着他，看了很久。
然后她踮起脚，在他唇上轻轻印了一下。
那一下很轻，像风，像羽毛，像花瓣落在水面上。
他愣了一下，然后低下头，吻住她。
风从四面吹来，把他们的衣角卷起来，缠在一起。远处的灯火还在流淌，江面上的倒影还在浮动，但那些都变得模糊了，只剩下唇齿间的温度，和心跳的声音。
过了很久，她松开他，把脸埋在他胸前。
他抱着她，下巴抵在她发顶，闭上眼睛。
夜风继续吹，把她的发丝吹起来，拂在他脸上。他闻到茉莉香，闻到桂花酒的味道，闻到她身上的气息。那些味道混在一起，真实得不像梦。
远处，不知哪里的钟声响了，很轻，很远，像是从另一个世界传来的。那是江对岸的钟楼，每到整点就会响。他数了数，响了十一下——晚上十一点了。
她忽然说：“那年腊梅，我挑了很久。”
他低头看她。
“花市上有很多盆，”她继续说，声音闷闷的，“有的花多，有的花少，有的枝型好看。我挑了一下午，最后选了那盆。”
“为什么？”
“因为那盆最像你。”她抬起头，看着他，“看着挺冷，其实开起来最香。”
他愣了一下，然后笑了。那笑很轻，但眼睛里全是温柔。
“你还留着吗？”她问。
“留着。”他说，“放在值班室窗台上，每年冬天都开花。”
她点点头，又把脸埋回他胸前。
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